庙外面二胡声又响起来了，这回换了首曲子，还是走调，但能听出是《帝女花》里的某一段。小孩在笑，老人在咳嗽。

这些声音从门口涌进来，混在檀香和旧木头的气味里，让这座满是刀痕的庙忽然有了点活人气。

王瑷走完了一圈，回到信一面前。

“看完了？”他问。

“嗯。”

“那走这边。”他指了指另一头的门，不是原路返回的方向。“这边近一点。”

他推开门，侧身让了让，等王瑷先走。

她从他面前经过的时候，他低头看了一眼她的鞋——她今天穿了双浅色鞋，走了这么多路，鞋面上居然还是干净的。

他跟在后面出去，顺手把门带上。

巷子里又暗了下来，头顶的电线和晾衫把天遮得严严实实。远处传来谁家电视的声音，是无线台的新闻播报，播的是港督又去哪里剪彩了。

和城寨没有半点关系。

……

阿七冰室

“所以到底为什么叫黯然销魂？”

王瑷用筷子戳着最后那块叉烧，没有急着吃，问了一句。

信一靠着椅背，手里转着筷子，一副很懂的样子。

“你吃不出来吗？”他说，“这个叉烧，跟外面的不一样。”

“哪里不一样？”

“口感。”信一很认真地说，“你咬下去的时候，有没有感觉到一股……怎么说呢，一股气？”

王瑷嚼着嘴里的叉烧，停下来想了想。

“什么气？”

“就是一股气。”信一比划了一下，“从肉里面渗出来的，很绵，很厚，舌尖上会有一点麻麻的感觉。”

王瑷又嚼了两口，摇了摇头。

“没有。”

“那你味觉不行。”信一笃定地说。

王瑷看了他一眼，觉得他在胡说八道，但又看不出他哪里在胡说八道。他那个表情太正经了，正经得像真的一样。

“你到底想说什么？”

信一往前倾了倾身子，压低声音，像是要讲一个天大的秘密。

“阿七，”他往柜台方向努了努嘴，“内地少林寺过来的。”

王瑷愣了一下。

“他以前在少林寺厨房里干过。你知道少林寺的厨房是什么样的？几十口大锅，几百个和尚，炒菜不用铲子，用这个——”他摊开手掌，比了一个翻炒的动作，“用内力。”