江澈推门下车，径直吩咐。

“市长，您一个人？”孙小宝的担忧并非伪装。

“没事。”

江澈摆了摆手，自顾自地走进了街边一条狭窄、阴暗的巷子。

他并非漫无目的地闲逛。

一股特殊的“气”，正从巷子深处传来，牵引着他的脚步。

那不是饭菜的香气，也不是人间烟火的暖气。

而是一股……极为浓郁、凝结不散的，“怨气”与“愁苦之气”。

这股气息，比他处理过的任何一个信访积案，都要浓烈百倍。

它不再是虚无缥缈的气，而是几乎化为实质的浓墨，盘踞在巷子的尽头，压得人喘不过气。

江澈顺着这股气息，走到了一家连招牌都没有的小面馆前。

店面逼仄，仅有三四张油腻的桌子。

一个头发花白、腰都快直不起来的老人，正佝偻着身子，用尽全身力气，一下，一下，机械地揉着面团。

一个满脸愁容的中年汉子，坐在门口的板凳上，一口一口地抽着最劣质的卷烟，呛人的烟雾将他的脸笼罩。

江澈走进去，拉开一张凳子坐下，木凳发出不堪重负的呻吟。

“老板，来碗面。”

揉面的老人抬起头，浑浊的眼珠艰难地转动了一下，看了江澈一眼，没有言语。

他只是默默地揪下一块面团，手臂一扬，扔进了身旁那口沸腾的锅里。

片刻后，一碗清汤寡水的面，被端了上来。

面里，只有几根蔫黄的青菜叶子，连一丁点油花都看不到。

江澈拿起筷子，尝了一口。

面条本身，出乎意料的劲道，带着纯粹的麦香。

能吃出来，这是最好的面粉，经过了千百次的揉打。

可那汤，却淡得像水，甚至在舌根处，泛起一丝若有若无的苦涩。

江澈放下筷子，看向老人。

“老板，你这面……”

“吃不惯就别吃了！”

门口抽烟的中年汉子忽然回头，声音沙哑，像被砂纸磨过，带着一股压抑的火气。

“城里来的吧？吃不惯我们这的‘伤心面’。”

“伤心面？”江澈的目光转向他。

“是啊。”

中年汉子自嘲地惨笑一声，将烟头狠狠摁在地上碾灭。

“辛辛苦苦种出来的菜，拉到石门镇去卖，被那帮穿‘红马甲’的一拦，张口就说你农药超标！要么倒掉，要么交钱‘检测’！一车菜，一半的钱都进了他们的口袋！”

小主，

“地里收的粮食，粮贩子过来，价格永远比别的地方低两毛！你爱卖不卖，不卖？行啊，你自己拉出去试试，你连石门镇都过不去！”

“我爹这面，用的是清河最好的头道面粉。可做面的油、盐、酱、醋，全他妈得从石门镇运进来，死贵！他舍不得放，怕卖贵了，乡亲们吃不起！”