“糟蹋？”

苏宇看着眼前这个连腰都直不起来的扫地老头，心里的那股无名火稍微冒了一下头，又被他按了下去。

周围的食客却不干了。

小李第一个跳了出来。

“大爷，您这话我就不爱听了。”

小李把手里的空碗往三轮车把上一搁，皱着眉头。

“宇哥这手艺，哪怕是在五星级酒店都吃不到。三块钱一碗，怎么就叫糟蹋了？您是觉得这豆腐脑不值三块钱？”

旁边那个刚喝完的大妈也帮腔道：

“就是啊，老大哥，这味道多正啊。我活了六十岁，头一回喝到这么润口的卤汁。

您不能因为人家是在路边摆摊，就瞧不起人家的手艺吧？”

“现在的年轻人，愿意起大早熬这种笨功夫的东西，那是多难得的事。”

面对众人的指责，老头脸上的表情纹丝不动。

他没有看小李，也没有看大妈。

那双浑浊得像是蒙了一层灰的眼睛，依然死死地盯着苏宇。

“小伙子，你自己觉得呢？”

老头沙哑的声音穿过嘈杂的人群，直直地钻进苏宇的耳朵里。

苏宇沉默了。

他看着锅里微微翻滚的卤汤，又看了看自己这双布满红印的手。

“我觉得味道没问题。”

苏宇抬起头，语气很平静，但透着一股子自信。

“火候、选材、点卤的时机，我都做到了我现在能做到的极致。

哪怕没有……哪怕是凭我现在的状态，这碗豆腐脑也是及格的。”

老头听了这话，嘴角那抹嘲讽的弧度更深了。

“极致。”

老头重复了一遍这个词。

“这就是问题所在。”

老头把手里的竹扫帚往腋下一夹，伸出一根脏兮兮的手指，指着苏宇那口大铁锅。

“你看看你切的那白菜丝。”

苏宇顺着他的手指看去。

琥珀色的汤汁里，白菜丝随着热气翻滚。

“每一根，长短一样，粗细一样。就连白菜叶和白菜帮的比例，你都控制得几乎分毫不差。”

老头摇了摇头。

“太工整了。工整得不像是在做饭，像是在做数学题。”

苏宇愣住了。

心里猛地咯噔一下。

是啊。

哪怕失去了系统的各项数值加成，但他被系统训练出来的肌肉记忆还在。

那种对于“完美”的追求，已经刻进了他的骨子里。

“工整有什么不好？”

小李在一旁忍不住插嘴。

“切得整齐说明刀工好啊！这难道不是大厨的标准吗？”

老头瞥了小李一眼，那眼神里带着一丝怜悯。

“在大饭店，那是标准。但在菜市场，那就是隔阂。”

老头重新看向苏宇。

“小伙子，你知道什么叫烟火气吗？”

苏宇下意识地看了一眼身后的煤炉子。

“是用煤火？还是路边摊的环境？”

“错。”