他没有说话，只是侧过身，让出了通往钢琴凳的道路。

靡思走到钢琴前坐下，指尖轻轻拂过冰凉的黑白琴键，没有发出一丝声音。她调整了一下坐姿，回头看向布拉姆斯。

“你想听什么？”

布拉姆斯站在原地，像是在思考这个对他而言过于复杂的问题。他的人生中，音乐只有“古典乐”这一个模糊的分类。他摇了摇头。

“那你坐好，我弹一首我想到的曲子。”靡思的声音很温柔。

布拉姆斯环顾四周，似乎在寻找一个最佳的“观众席”。他没有选择那些看起来很舒适的丝绒沙发，而是径直走到了房间的角落，那里有一个巨大的、早已不再使用的壁炉。他就那么背靠着冰冷的石壁，盘腿坐了下来，蜷缩在阴影里，像一只寻求庇护的野兽。

他将怀里一直抱着的瓷娃娃放在膝上，然后抬头，面具正对着靡思的方向，做出了一个“请开始”的姿态。

靡思的指尖终于落下。

第一个音符响起时，整个房间的空气都仿佛为之一颤。那是一段极其温柔和缓的旋律，像月光下缓缓流淌的溪水，清澈、宁静，带着一丝淡淡的忧伤。曲子并不复杂，却充满了细腻的情感层次。

琴声在空旷的音乐室里回荡，驱散了陈腐的空气，洗涤着飞舞的尘埃。阳光似乎也变得柔和起来，光束落在靡思的侧脸和乌黑的发丝上，为她镀上了一层圣洁的光晕。她的手指在琴键上优雅地跳跃，像一对白色的蝴蝶。

布拉姆斯一动不动地坐在角落的阴影里。

他整个人都僵住了。

这和他认知中的“音乐”完全不同。它不响亮，不刺耳，不具备任何功能性。它只是……美。一种纯粹的、无用的、却能轻易穿透他所有心防的美。

他从未有过这样的体验。琴声像一只温暖的手，轻柔地、耐心地，抚摸着他内心那些早已结痂的、无人问津的伤口。那些被他深埋在黑暗里的、关于八岁之前的模糊记忆，似乎被这旋律唤醒了。阳光、草地、母亲的微笑，还有一个女孩清脆的笑声……

Emily…

这个名字在他脑海中一闪而过，带来一阵尖锐的刺痛。

他戴着手套的双手，在膝上猛地攥紧成拳，指节因为用力而泛白。面具后的那双眼睛，死死地盯着那个沐浴在阳光下弹琴的身影，目光中翻涌着他自己也无法理解的复杂情绪。有迷恋，有痛苦，有渴望，还有一丝……恐惧。

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