话音未落，他已不再等待，也不再给任何人反应的时间。

握着刀柄的手，用尽残存的所有力气与意志，猛地横向一拉！

刀锋割裂皮肉的声音并不响亮，却异常清晰。

滚烫的鲜血，如同决堤的洪流，瞬间从颈侧那道致命的创口喷涌而出！

溅满了胸前残破的甲叶，染红了手中紧握的刀柄，也洒落在身下这片他誓死守卫、最终却沦陷的土地上。

雁翎刀“当啷”一声，从他无力松开的手中滑落。

焦琏的身体猛地一颤，随即向后软倒，背靠着冰冷的墙角，缓缓滑坐下去。

鲜血在他身下迅速汇聚成一片刺目的猩红。

剧痛和生命的飞速流逝，让他的视线迅速模糊、黯淡。

但最后一点残存的意识，却支撑着他，将涣散的目光，竭力地、一点一点地，从南方移开，艰难地投向了更遥远的……

北方。

那是北京的方向。

是紫禁城的琉璃瓦在阳光下闪烁。

是太庙的香火绵延。

是无数次在梦中出现的、早已沦陷的故都街巷。

他的嘴唇微微翕动，似乎想说什么，但只有血沫涌出，再无声音。

最终，那望向北方的瞳孔，彻底失去了焦距，凝固成一片空洞的苍灰。

然而，他的眼睛，却始终没有闭上。

依旧圆睁着，固执地望向北方昏沉的天际。

鲜血从眼角蜿蜒而下，混入脸上的血污与尘土，宛如两行血泪，凝固在染血的面颊上。

那眼神中，再无临死前的激烈与不甘，只剩下一种永恒的、令人心碎的遗憾——

对未竟事业的遗憾，对无法收复山河的遗憾，对再也回不去故土的遗憾。

寒风呜咽着掠过死寂的胡同，卷起灰烬与血腥。

焦琏残破的身躯，静静地倚在墙角，血已渐冷。

至死，面朝北阙。

围在他身边最后那二十几名老兵残卒，静静地站着或半跪着。

连日血战早已榨干了他们最后一丝力气，许多人连站稳都需倚着墙壁或同伴。

他们看着将军自戕，看着那刺目的血，看着那双不肯闭上的眼睛。