清晨七点半，红旗小区。

魏晋站在小区门口，镜片后的目光锐利而冷静。

锈蚀的铁门歪着，墙皮大面积剥落，露出内里发黑的砖。

空气里混杂着霉味与某种令人不快的腥臊。

“这就是你们的试点？”副手举着平板，镜头冷静地扫描着一切，“魏主任，环境危害指数、建筑安全评级……这些负面数据必须全部录入模型。”

何为民的脸色有些发紧，正想开口。

江澈已经迈步走了进去。

“张大爷住三楼。”

魏晋一言不发，跟上。

楼梯的扶手是松的。

每一级台阶都在发出濒死的呻吟。

墙壁上层层叠叠的小广告，如同无法根除的城市牛皮癣。

三楼走廊的尽头，一扇褐色的木门虚掩。

江澈伸手推开。

门开的瞬间，一股更加浓郁、更加刺鼻的气味涌出，让魏晋身后两名年轻的调研组成员，下意识地后退了半步。

不到三十平的房间里，几乎被发黄的报纸和废纸箱填满。

一张铁架床靠着墙。

床上躺着一个老人，身形枯槁，仿佛生命已经被抽干，只剩下一具人形的轮廓。

副手眉头紧锁，手指在平板上飞速点击。

“房屋安全等级D，空气质量严重不合格，潜在病菌种类预估超过三十种，失能老人独居，医疗零响应……”

“够了。”

魏晋的声音不大，却让副手的指尖停在了半空。

江澈已经走到床边，蹲下身。

在他的“洞玄视界”里，老人枯槁的身体上，缠绕着一层近乎实质的灰黑色死气。

那不是病，是绝望。

是被世界彻底遗忘后，一个人从心灵到肉体的全面崩塌。

江澈伸出手，握住了老人那只如同枯枝的手。

一丝微不可察的“人间道”气息，顺着他的掌心，渡了过去。

这股气息，不是治病的灵药，而是一把钥匙。

一把能打开尘封记忆的钥匙。

老人紧闭的眼皮，几不可察地颤动了一下。

“大爷。”

江澈的声音很轻，像怕惊扰了什么。

“您当年在战场上，最想念的是什么味道？”

死寂。

空气凝固得如同水泥。