话音落，他直起身，拍净手掌泥灰，转身便走。

没人留意他右脚靴底，悄悄碾过一粒未埋尽的麦仁——那粒壳已微绽，露出内里一点暗红蜡封弧度，正对着坡顶断崖方向。

当晚，风势陡转。

云层低垂如墨，压得山脊发闷。

远处雷声隐隐，似有千军踏鼓，由远及近，又缓缓退去。

义冢坡上，新土未干，界桩笔直，像一根钉入大地的骨刺。

顾夜白站在坡顶老梅树后，黑衣融于夜色，孤辰剑未出鞘，只以草绳缚于背后。

他指尖捻着半片枯叶，叶脉早已干裂，可叶尖还凝着一滴将坠未坠的露水——澄澈、冰冷，映着天边最后一缕残光。

风忽然停了。

不是缓，是骤然抽空。

连虫鸣都断了。

他缓缓抬眼，望向山下官道。

那里，一片浓黑。

可黑得不对。

黑得太整，太静，像一块被剪下的夜布，正沿着路沿无声滑来。

马蹄声没有响起。

但顾夜白听见了。

不是蹄铁叩地，是车轴微响——青帷马车特有的桐油浸轴声，低哑、滞涩，仿佛三年未曾上油，却偏偏压着节拍，一寸寸，碾过冻土。

他屏息。

指尖那滴露水，终于坠下。

无声无息，砸在枯叶上，碎成七点微光。

坡下，界桩静立。

新土微潮。

而风，再没回来。暴雨来了。

不是倾盆，是撕裂——天幕被谁豁开一道口子，黑云倒灌而下，雨箭斜刺如万弩齐发，抽在山脊、砸在冻土、溅起浑浊白沫。

义冢坡上新埋的界桩在雨帘中浮沉，像一截将沉未沉的脊骨。

顾夜白仍立于老梅树后。

雨水顺着他额角滑入鬓边，浸透黑衣，却未打湿他眼底半分。

他右肩微沉，草绳缚着的孤辰剑鞘正抵着肩胛骨，冷硬如旧时刑部铁枷的触感。

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他没动。

连呼吸都压得极浅，仿佛怕惊扰了雨声里那一点游丝般的异响——是铲尖刮过夯土的滞涩，是粗布磨过石桩底座的沙沙，是两道刻意屏住的、带着血腥气的吐纳。

来了。

青帷马车果然折返。

没走官道，绕了野径，停在坡下三十步外的枯松林里。

两个黑衣人如墨滴入水，无声渗出，腰间无刀，只各执一柄精钢鹤嘴锄，刃口泛着淬过寒潭的青光。