深秋夜雨，越下越紧。

青石巷被洗得发亮，檐角垂落的水珠连成一线，在灯影里拉出细长银丝。

苏锦瑟坐在院中，膝上摊着半卷新绘的皮影绸——《井底青苔》。

绸面未染色，只以素墨勾线：一方低矮食案，三副空碗，一只歪斜酒壶倾倒，酒液蜿蜒如泪，浸透底下压着的半张《苏氏家训》残页。

最细处，是画中人袖口一道朱砂印——与当年抄家圣旨末尾那枚“御笔亲批”的朱砂，一模一样。

她没点灯，只借着昭影刚挂起的两盏油灯微光，用小镊子夹起一片薄如蝉翼的牛皮影人。

指尖微颤，却稳。

右眼覆纱之下，灰翳已漫至耳际，可左眼清亮如初，映着灯焰，也映着绸上那一道未干的墨痕。

顾夜白就蹲在三步外。

他没说话，只将劈好的松柴一根根码进铁盆，火苗舔上湿柴，噼啪爆开几点星火，热气裹着松脂香，缓缓烘向悬在竹架上的幕布。

他左手缠着旧布条，指节处还渗着今日修瓦时蹭破的血丝；右手执火钳，动作沉缓，像在锻一把不愿出鞘的剑。

火光跃动，映得他侧脸轮廓冷硬，可当一缕风掀动苏锦瑟鬓边碎发时，他腕骨微转，不动声色地将火盆往她那边挪了半寸。

昭影踮着脚，小手被滚烫灯钩烫得一缩，又立刻攥紧，咬着下唇把第三盏灯挂稳。

五岁的孩子不懂什么叫“井底”，只记得昨夜苏锦瑟抱着她看星星时说：“青苔活在没人照见的地方，可它比金砖更耐踩。”她仰起脸，油灯暖光映在瞳仁里，像两粒小小的、不肯熄的炭火。

就在此刻——

村口犬吠骤然炸裂！

不是寻常惊扰，是喉咙被扼住般的嘶哑短鸣，随即戛然而止。

墙头黑影一闪。

三道玄衣掠过飞檐，足尖点瓦无声，落地却如狸猫伏击，腰身压得极低，袖中寒光乍现——淬了乌鳞草汁的短刃，见血封喉，专破内家真气。

刀锋直取苏锦瑟后心。

她甚至没回头。

指尖仍捏着那片牛皮影人，拇指轻轻摩挲影人袖口一道细线——那是她亲手补上的针脚，仿的是苏家绣娘的手法。

昭影的惊叫卡在喉咙里，小嘴张开，却发不出声。

就在刀尖距她脊背不足三尺之际——

巷尾忽起鼓声！

不是战鼓，不是丧鼓，是竹筒敲铁锅、木勺擂陶罐、破锣配瓦片……杂乱、生涩、却奇异地踩准了一个节奏：咚、嚓、咚嚓——正是十年前烟柳巷皮影戏开场前，老鼓师教孩子们打的“引光调”。