清晨的雾气还未散尽，城南废墟已聚满了人。

焦土之上，一座无顶高台拔地而起，木料未上漆，棱角锋利如刀削，仿佛从大地深处刺出的一根骨。

三十六盏素纸灯笼悬于梁下，随风轻晃，灯身空荡，内壁却贴着一张张泛黄的姓名帖——皆是《愿力录》中被“净魂祭品”之名抹去的亡者真名。

百姓围在台外，交头接耳，眼神闪烁。

有人攥紧了袖中的残信，有人死死盯着某个名字，嘴唇哆嗦却不敢上前。

这不是葬礼，却比葬礼更沉。

苏锦瑟一袭素衣立于台心，发未绾，钗不戴，唯有左耳侧三缕玉丝隐现微光，如活蛇般游走于空气之中。

她抬手，声音不高，却字字戳进人心：

“今日不斩人，只还名。”

人群一静。

“谁若认领亲故，可上前点亮一灯。灯燃，则名归；灯灭，再无人替他们说话。”

话音落，无人动。

风吹过断墙，卷起灰烬，像一场迟来十年的雪。

就在这凝滞的沉默里，一个佝偻的身影颤巍巍走出人群。

是那个抱着拨浪鼓的老妪。

她脸上沟壑纵横，眼窝深陷，怀里仍紧紧抱着那只裂鼓。

她一步步走上高台，脚步踉跄，却异常坚定。

在所有人注视下，她颤抖的手伸进怀中，掏出一支残烛、一根火折。

嗤——

火光乍起。

她将灯火送入第一盏灯笼，轻声念出那个名字：“我儿……李青山。”

烛焰跳动，映亮了纸上墨迹。

那一瞬，仿佛有风自地下升起，拂过老妪白发，也拂过台下千百双眼睛。

第二盏灯，是位书生模样的青年点燃的。

他跪在台前，泪流满面：“家姐柳含章，三年前失踪，家中只道她投河……原来她是被炼成了‘招魂引’……”

第三盏，是一位盲眼妇人，由邻人搀扶而来。

她指尖抚过灯笼上的名字，忽然仰头痛哭：“阿弟！你说要去考功名，怎么就没了？娘临终前还在喊你小名啊……”

一盏接一盏，火光次第亮起。

起初是小心翼翼的试探，后来是压抑多年的奔涌。

有人哭着点燃，有人笑着流泪，有人扑倒在台下叩首不止。