清晨雾散，七镇的青石板路还浸着夜雨的湿气。

空棺游行归来，百姓们脚步沉重，仿佛抬着的不是衣袖与剧本，而是一段被生生剜去又终于找回的记忆。

城门口那尊壬辰柒的泥塑，泪痕未干，两道细流顺着脸颊蜿蜒而下，在晨光中泛着微光——像是大地也为之动容。

高墙之上，苏锦瑟一袭素青布裙，发丝轻挽，宛如寻常戏班主妇。

可她眼中无悲无喜，只有一片深潭般的冷静。

风吹起她的衣角，也吹不乱她心底翻涌的算计。

这一哭，不是结束，而是火种。

快嘴张蹲在墙根啃烧饼，油纸包着新编的唱词卷轴。

他本是街头卖艺的闲汉，一张嘴能说得活死人跳起来，三年前因一句“官家粮仓比百姓肚皮还空”被割了半边舌头，从此说话漏风，却愈发尖刻。

“你今日起走街串巷，只唱这一段。”苏锦瑟将一卷新纸递来，声音不高，却像刀锋划过冰面，“一句不许改。”

快嘴张咧嘴一笑，翻开一看，眉头猛地一跳。

《梦字谣》

泥里埋名骨，梦中唤阿娘；

谁说傀儡命，不如草头霜？

一针穿魂线，万语锁喉膛；

若问我是谁，血书三字——我、想、活！

他读完，喉咙忽然哽住。

那句“我想活”，像根铁钉狠狠凿进心窝。

他曾以为自己早就不怕死了，可此刻，手竟微微发抖。

“这……这不是唱给耳朵听的。”他抬头看她，“这是往人心上捅刀子。”

苏锦瑟淡淡一笑：“那就捅得更深些。让每个听见的人都睡不着觉，让每个做美梦的权贵惊醒。”

快嘴张重重点头，把卷轴塞进怀里，转身就走。

刚迈出两步，又顿住：“苏娘子，你说……他们会怕吗？”

“他们已经怕了。”她望向天机阁方向，目光穿透云层，“怕一个死去的孩子，竟能让千万人睁开眼。”

与此同时，镜花楼内灯火通明，禁令如铁。

“即日起，凡提‘壬辰柒’三字者，逐出茶馆；传抄《傀生梦》者，押送官府。”老鸨摔了胭脂盒，脸色铁青，“裴大人亲口下的令，谁敢违逆？”

可就在同一时辰，小篾儿正带着七个孩子，悄悄潜入七镇最大的七碗茶馆。

他从怀中取出七十二幅拆解后的皮影图稿——每一幅都是《傀生梦》中最刺心的画面：少年被拖走、银针穿脑、断剑倒地、掌心写“梦”。

没有字，却胜似千言。

“塞进去。”他低声吩咐，“混进签文竹筒，换掉旧签。”

孩子们动作麻利，像一群无声的影鼠。

次日，孩童抽签，惊呼连连：“这是谁画的？好吓人！”

“我爹说这是妖画！”

“可……可我觉得他好像在喊我……”