顾夜白下意识上前想扶。

老妪摇头：“不用扶我，帮我看看这‘顾’字，有没有少一撇？”

他怔住。

那一刻，他忽然觉得胸口发闷，像是有什么东西在体内碎裂开来。

这个名字……曾是他背负仇恨的烙印，是他踽踽独行的符号。

可如今，它不再只是他一个人的命。

它是无数人口中的恩人，是孩子梦里的英雄，是孤寡老人临终前念叨的一句安心。

他默默退后一步，低声说：“不少，很好看。”

当晚，月色清冷。

他独自回到初遇苏锦瑟的那座破庙。

荒草漫膝，蛛网垂梁，唯有墙上一道旧痕犹存——那是他曾用剑尖划下的“复仇”二字，早已模糊不清。

他抽出随身短刃，蹲在墙边，缓缓写下三个字：

顾阿烬。

那是他本名。父母所赐，故乡所唤。多年未曾启齿。

笔画刚落，一阵微风拂过，墙缝中竟钻出一株野花，细茎柔弱，却倔强绽放，恰好开在“烬”字最后一捺之上，宛如燃尽余火，重生春意。

顾夜白凝视良久，终于轻轻伸手，触了触花瓣。

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庙外，夜风渐起。

而在城南密院深处，苏锦瑟正摊开一张巨大舆图，十城方位清晰标注。

她手中捧着第一片刻满名字的玄青石，指尖抚过那些深浅不一的刀痕，眼中燃起冰冷而炽热的光。

也是，真正的开始。

暴雨过后第七日，临安城外的山坡上，泥土仍带着湿润的腥气。

苏锦瑟立于新筑的环形石林中央，衣袂轻扬，目光如刃。

她面前，是十城送来的刻名玄青石碎片——那些被百姓以血、以泪、以命刻下“顾夜白”或“阿烬”的残石，如今已被熔炉重铸，化作一圈高达九尺的环形碑林，名为回音壁。

每一块石材按方位归位，如同将天下民心织成一座沉默的祭坛。

工匠们说这石难琢，可她知道，越是坚硬的东西，越能承载重量。

人心亦然。

“影骨共鸣阵，布好了？”她问，声音不大，却穿透风声。

小篾儿从暗处走出，低声道：“七十二根银线穿壁而过，连通地脉音眼，只待皮影落幕时引动。”他顿了顿，“姑娘，这一招……真的能让名字‘活’过来吗？”

苏锦瑟没有回答，只是抬起手，指尖轻轻抚过碑面一道深深的刻痕——“救我孩儿者：阿烬”。

她的唇角微扬，眼中寒光似雪崩前夜。

“名字本不会回来。”她低语，“但当千万人同呼一人之名，那声音便不再是声，而是愿力。愿力所至，魂可归，命可逆。”

夜幕降临，火把燃起。

《群英照胆录》终幕开演。

银幕之上，皮影舞动，演绎着顾夜白一路走来的血与火：背棺入城、孤身斩蛟、千里送葬、雪夜救人……最后定格在“万民执笔”一幕——无数虚影百姓手持刻刀，在天地之间镌写英雄之名。

台下万人屏息。

苏锦瑟悄然退至幕后，指尖掐诀，催动阵眼。

就在皮影中最后一笔落下之时，她清喝一声：“点火！”