“民愿司不选才俊，”她声音清越，穿风过瓦，“只留听得到泥巴翻身声的人。”

当夜子时，城西荒坡。

风很轻，灯很慢。

苏锦瑟松手，那盏孔明灯便悠悠升空，烛火在夜色里缩成一点微颤的金星，载着三十七个名字，缓缓融进深蓝天幕。

没有悲声，没有跪拜，只有远处几声犬吠，和坡下溪流不倦的潺潺。

顾夜白就站在她身后一步之遥，黑棺静卧于地。

棺盖已卸，内里衬着靛蓝软缎，整齐叠放着十二卷皮影图谱、三匣琴谱残稿、还有一柄未开锋的短箫——箫管上，刻着极小的两个字：锦瑟。

他弯腰，双手托起棺身。动作沉稳，像捧起一册故人遗书。

棺木离地三寸时，他忽停了一瞬。

不是因重，是因听见袖中皮影箱里，三枚铜铃，极轻地，同频一震。

苏锦瑟没回头，却笑了。

她转身，从廊下牵出一匹瘦马——毛色灰褐，左耳缺了个小豁口，是当年她逃出京师时，从乱葬岗边捡回的。

马不骏，蹄不健，可它记得所有颠簸过的路，也认得所有沉默过的主人。

她翻身上马，衣袂掠过檐角铜铃。

顾夜白牵缰随行。

两人未走朱雀大街，未过迎宾坊，甚至未惊动守夜更夫。

只踏着月光碎影，绕过张灯结彩的民愿司辕门，避开东市口已排至三里外的送别长队，悄然折向西城小门。

门卒认得他们，未拦，只默默推开那扇吱呀作响的榆木门。

马蹄声轻叩青石板，渐行渐远。

就在将出城门的刹那——

巷口槐树下，七八个孩童正蹲在地上，用粉笔画着歪斜的圆圈。

没人挥剑，没人喝招，一个扎羊角辫的女童把半块糖纸折成小船，放在圈中；另一个男孩解下腰带，一圈圈缠在手腕上，认真道：“这是绳索！我要吊起整座山，好让阿婆的药田不被淹！”

女童点头，举起一根小木棍，棍头系着褪色红绸：“那我当‘民愿使’，专查谁家井水甜，谁家灶台暖。”

苏锦瑟勒缰，未语。

顾夜白亦驻足。