他抽出孤辰剑。

剑未出鞘，只以鞘尖点地，再抬手，剑脊平压岩面，自左至右，一寸寸削去山岩表皮。

碎石簌簌而落。

岩粉飞扬如雪。

待尘埃稍定，一座方正石碑赫然立于山前——无碑额，无题跋，唯有一个字，深镌入石：

他收剑，转身，第一次，当着数百双眼睛，开口说话。

声音低哑，像久未启封的古琴弦，却字字清晰，砸在地上，震得人耳膜微颤：

“此棺曾载仇恨，今葬过往。”

话音落，山风忽起，卷起满地落花，拂过石碑，拂过陶片，拂过他额前一缕散落的黑发。

台下静得落针可闻。

忽然，前排一个佝偻老妪颤巍巍站了起来。

她一手拄着竹杖，一手攥着只褪色蓝布包，布角磨得发毛，露出底下几根细白棉线——正是当年苏锦瑟逃亡青河时，她亲手缝的补丁。

老妪仰起脸，浑浊的眼珠在日光下泛着水光，嘴唇抖了许久，才挤出一句：

“姑娘……可还记得青河码头，卖糖人的瞎婆婆？”

全场一滞。

苏锦瑟身形未动，指尖却在袖中悄然蜷紧。

那截未愈的指腹血痕，隐隐发烫。

她望着老人，终于抬步向前，素银官服下摆扫过青砖，停在老人面前一步之遥。

她没答话。

只是缓缓抬起右手，轻轻抚上老人枯瘦的手背——掌心温热，纹路清晰，一如十年前那个雨夜，她浑身湿透跪在糖摊前，老人塞给她一枚没来得及塑形的糖人，糖浆滴在她手背上，滚烫，甜得发苦。

祠堂外，春阳正烈。

可谁都没看见，她垂眸瞬间，眼尾极轻地一颤。

像一根绷了十年的弦，终于听见了第一声松动的余响。

而那余响，正悄然游向三里外——一座坍了半边山墙、檐角悬着蛛网的破庙。

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庙内灯油将尽，灯芯噼啪一声轻爆。

光影摇晃，如梦初醒。夜色如墨，却未沉得彻底。

青河镇外那座塌了半边山墙的破庙，在春末的风里静默着。

檐角蛛网轻颤，几缕月光斜斜切过断梁，在积尘的泥地上投下嶙峋影痕——像一道未愈的旧疤，也像一道悄然启封的门。

苏锦瑟推门而入时，袖口银线在月华下倏然一亮，如星火掠过幽谷。

她没点灯，只将那只乌木皮影箱轻轻搁在残破供桌上。

箱面斑驳，铜扣微锈，内衬红绸早已褪成浅褐，却仍固执地托着两具皮影：一具是“断指娘”，素衣窄袖，左手齐腕而断，断口处用金漆细细勾出蜿蜒血丝；另一具是“孤辰剑客”，黑袍覆甲，背棺而立，剑鞘垂落处，竟以极细银线绣出三十二道裂痕——每一道，都对应顾夜白亲手埋下的一个名字。