它们或执笔，或捧印，或按剑，或捧榜——每一具都栩栩如生，眉眼锐利，姿态倨傲。

最中央那具，身着玄色云纹官服，腰悬青玉鱼符，颌下三缕长须，眉心一点朱砂痣，赫然是风云录总署主事——裴砚舟。

周砚倒抽一口冷气，踉跄后退半步，脊背撞上石壁。

苏锦瑟走到墙前，取下一支特制香烛。

烛芯非棉非麻，而是掺了银粉与雪莲灰，点燃刹那，青烟袅袅升腾，不散不飘，竟在半空缓缓聚成一行小字：“榜单即命，润笔即血。”

她侧眸看他，烛光映得她左颊那颗浅痣幽微发亮，像一枚埋了十年、今夜才肯出鞘的钉。

“总署靠听雪楼操控榜单，听雪楼靠你做假账。”她声音很轻，却字字凿进石壁，“如今账册在手，你可愿做那根穿线之针？”

周砚浑身一震，嘴唇翕动，未语先泪。

他盯着那具裴砚舟的皮影，盯着它腰间虚悬的青玉鱼符，盯着它袖口若隐若现的半枚铜印纹样——和昨日镜中映出的那一枚，分毫不差。

他忽然抬起手，狠狠抹了一把脸，再放下时，眼中最后一丝犹疑已碎成齑粉。

他跪直身子，额头重重磕向地面，三声闷响，沉如叩碑。

“我……愿。”

烛火微微一跳。

青烟缭绕中，那行小字悄然散去，却在消散前，凝出最后两个字，细如游丝，却锋利如刃：

——十五。

卯时三刻的钟声尚未散尽，余韵还在青瓦檐角震颤，苏锦瑟已立于戏班后院最高那株枯槐的横枝上。

寒风如刀，割得面颊生疼。

她未披斗篷，只着素白中衣，外罩一件半旧不新的靛青比甲——那是皮影班里最寻常的女伶装束，洗得发软，袖口还沾着一点没擦净的朱砂粉。

可她站在这里，不是为听风，而是等光。

等第一缕真正刺破云层的晨光，照见皇城方向那座黑瓦飞檐、形如砚台的“风云录总署”主楼。

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掌心微沉。

顾夜白跃下时无声无息，像一柄收鞘的剑坠入雪地。

他没说话，只摊开左手——一枚铜钱静静躺在他掌纹中央。

边缘微钝，字迹模糊，是昨夜无名碑林里，百姓掷向顾夜白背棺身影时，无意滚落石缝、被他俯身拾起的那一枚。

铜锈斑驳，却压着千百双颤抖的手、千百句不敢出口的冤屈。

苏锦瑟伸手接过。