回程比上来更难。

风雪猛了，视线只能看清三步远。她摔了一跤，膝盖磕在石头上，疼得眼前发黑。但她没松手，死死护住药匣。爬起来继续走，鞋底磨穿了一只，脚底被碎冰割出血，混着雪水往下淌。

回到驻地时，天已经黑了。

她没进正屋，直接去了静室。关上门，点燃地火炉，把寒玉匣放在铁架上烘着。温度不能高，高了雪莲会化；也不能低，低了提不出精华。她守在炉边，每隔半刻钟调一次火舌。

三个时辰后，打开匣子。

雪莲没变样，但她知道时机到了。取出药杵，轻轻捣碎花瓣。汁液流出，是淡金色的，碰到空气后慢慢转蓝。她用纱布过滤，去掉杂质，再将液体倒入瓷碗，放在炉上慢熬。

火光映在她脸上，照出眼底的血丝。她已经一天没合眼，但手稳得很。

熬到半夜，汁液浓缩成膏状。她停火，等温度降下来一点，才把手伸进碗里。

这是最关键的一步。

雪山派秘法讲究“以气养药”，制膏之人必须将真气缓缓注入药中，让药力变得温和可纳。若是急了，真气冲撞，药就废了。

她闭眼，运起冰心剑意。

一股寒流从丹田升起，顺着经脉走到指尖，慢慢渗入雪莲膏。膏体开始发光，淡淡的蓝光一圈圈荡开，像水波。

她不敢停。

一炷香过去，额头冒出冷汗。武王境的真气不是无限的，这样持续输出，身体吃不消。她的手臂开始抖，呼吸变重，但还是坚持着，一点一点把最后的真气送进去。

直到指尖再也感觉不到暖意，直到膏体彻底稳定，泛出乳白带蓝的光泽，表面浮起细密的霜纹，像蛛网，又像某种符文。

成了。

她把雪莲膏装进一个红木小盒，盖上盖子。盒子是旧的，边角磨得发亮，里面垫着一层白绢。

然后她站起身，走出静室。

石室的门还关着。她走过去，把红木盒放在门前的石案上。旁边放了一张素笺，上面写着：“此膏可养气复元，望君珍重。”

字写得很工整，一笔一划，像是怕他看不懂。

她没敲门，也没喊他名字。

退后两步，转身走向院子中央的海棠树。树干粗壮，枝条光秃秃的，她靠着树干坐下，拉了拉银狐坎肩，挡住风口。

天快亮了。

东方有一点微光，照在石案上，红木盒的漆面反出一点亮。她看着那个方向，眼睛没眨。

手指还在疼。

掌心的伤口没包扎，冻裂的地方渗出血珠，一滴一滴落在地上，砸出小小的黑点。

但她不动。

风吹过来，把她的头发吹乱，有一缕贴在脸上，她没去拂。

石室里没动静。

地火炉在静室里慢慢熄了，铁架上的寒玉匣空着，倒扣在桌上。

院子里只剩她一个人坐着。

远处传来一声鸡叫。

她抬起头，看见天边的云开始变色，从灰白转成淡粉。

然后她听见石室里有响动。

是衣服摩擦地面的声音。

接着，门轴转动。

门开了。

上官孤云站在门口，脸色苍白，眼窝深陷，但站得直。他低头看见石案上的红木盒，伸手拿了起来。

指尖碰到盒子的瞬间，他顿了一下。

盒身很凉，但不是冰的那种冷，是带着人气的凉。

他打开盖子。

一股清香飘出来，不浓，却钻进鼻子里，顺着喉咙滑下去，落到胸口，像有一团温水在那里化开。

他盯着那盒雪莲膏，没说话。

赵婉儿在树下看着他。

他抬起眼，朝海棠树这边望了一眼。

她没躲。

两人隔着院子对视。

他手里还拿着盒子。

晨光落在他肩上，也落在她脸上。

她开口了。

“你该吃点东西了。”