前路是未知的铁石山，是荒山野岭，能不能活下去，全凭天意；后路是熟悉的家园，却早已成了催命的牢笼，一步也回不得。沉默里，有对故土的不舍，有对未来的迷茫，更多的，是被绝境逼出来的、沉甸甸的隐忍。

赵远走在最前头，手里拿着一把砍刀，时不时挥臂砍断挡路的荆棘藤蔓。他的背影在夜色里显得格外宽厚，却也透着一股说不出的沉重。每走一步，都像是在告别——告别住了一辈子的家，告别祖辈开垦的土地，告别那些埋在村口老槐树下的先人。

赵罗看着父亲的背影，心里五味杂陈。他来自现代，对“故土难离”的感受或许不如这些土生土长的族人深切，但他能理解这份沉默里的痛。可他更清楚，不离开，就是死。

队伍渐渐深入西边的山地。路越来越窄，越来越陡。有时候，一段仅容一人通过的崖边小路，需要前前后后照应着，才能慢慢挪过去。有妇人脚下一滑，惊呼差点出口，被身边的人及时捂住了嘴，两个人一起顺着土坡滑下去几步，才被下面的人拽住。

“小心。”有人低声提醒，声音里带着后怕。

赵罗的心也跟着揪紧。他知道，这只是开始。二十里的山路，对这群饿着肚子、带着老弱的人来说，是一场艰巨的考验。

天快亮时，队伍终于走到了一处相对平缓的山坳。赵远示意大家停下休息片刻。

没人敢坐下，只是靠在岩壁上，大口喘着气。有人从布袋里掏出一小块干硬的窝头，掰成碎屑，小心翼翼地喂给孩子；有人拧开随身携带的水囊，抿了一小口，又递给身边的老人。

赵罗找了块石头坐下，看着东方泛起的鱼肚白，心里稍稍松了些。按路程算，他们已经走出了十多里，离赵家村越来越远，离铁石山越来越近。

“罗儿，怎么样？”赵远走过来，递给他一小口水。

“还好，爹。”赵罗接过水囊，抿了一口，“再走几个时辰，应该就能到铁石山山口了。”

赵远点点头，目光望向队伍后方，眉头微蹙：“断后的人还没跟上来，不会出什么事吧？”