推车的工人们也都停下来，齐刷刷的看着伊恩。

他们的眼神麻木，甚至带着一点对“上等人”突然表现善意的敌意。

伊恩这才更清楚的看到，他们每个人脸上都蒙着破布，露出的皮肤上沾满了煤灰、油污和汗水。

“我......”

伊恩张了张嘴，却什么也说不出来。

他明白，在这里，他的身份和好意，本身就是一种打扰。

“走吧，老爷。”

工头的声音软了些，但带着更不容置疑的驱赶意味，“这不是您该来的地方，也不是您该看的景象。”

工人们重新弯下腰，像牲口一样在泥里挪动着板车。

伊恩站在原地，看着他们，最后只能转身离开。

他继续向前走，脚步沉重。

在一个发着霉味和尿骚味的墙角，他发现了一个蜷缩在阴影里的身影。

那是个头发花白、衣衫褴褛的老人，靠在一堵被熏黑的砖墙边，胸口剧烈的起伏，呼吸声很大。

每一次呼吸都带着吓人的痰音，在这死寂的街道上格外清晰。

伊恩蹲下身，尽量让自己的声音平和：

“老先生，你需要帮助吗？”

老人似乎费了很大的力气，才缓缓抬起头。

他深陷的眼窝里，浑浊的眼球几乎失去了焦点。

干裂的嘴唇颤抖着，想说什么，却只能发出带气泡的喘息。

“家......我想回家......”

老人用几乎听不见的声音喃喃道，一只枯瘦的手无力的抬起，指向浓雾深处，“可是......这雾......太大了......我......我找不到......回去的路了......”

伊恩这才注意到，老人的另一只手里，紧紧攥着一枚生了锈的金属厂牌，借着微弱的光，他能认出上面的字——

“兰利卡罗第三纺织厂......二车间......”

他身上的衣服虽然破烂，但看得出曾经是件工装。

“告诉我地址，我送您回去。”

伊恩伸出手，想扶起老人。

就在这时，一阵更猛烈的咳嗽袭来，老人痛苦的蜷缩起来。

当这阵可怕的咳嗽终于平息时，他瘫软在墙角，气息变得更加微弱。

“没......没用了......”

老人闭上眼睛，声音轻得快要被雾气吞没，“医生......早就说过了......我的肺......里面全是......棉絮和煤灰......已经......快不行了......像块......破抹布......”

伊恩僵在原地，伸出的手缓缓垂下，指尖冰凉。

他想起晚宴上巴顿先生红光满面的炫耀产量，想起那些贵妇人抱怨雾气伤了皮肤却觉得“值得忍受”，想起霍华德子爵对“新鲜空气”的矫情抱怨。

而这一切进步和繁荣的代价，就是眼前这个在墙角等死的老人，马上就要被浓雾无声无息的吞噬。

浓雾依旧在他四周无声的流动，渐渐将老人微弱的生命气息和蜷缩的身影吞没在更深的阴影里。

伊恩站在原地，一动不动。

他第一次如此清晰的感受到脚下这座城市的巨大裂痕——一边是水晶灯下歌舞升平的宴会厅，一边是在污浊雾霾中挣扎、咳血、最终被抹去的生命。

而他，斯图亚特家族的末裔，正站在这道深不见底的裂痕中央。