没有含情脉脉，也没有委婉的试探。这是一种近乎残酷的坦白。她明明白白地告诉他，他不过是一个用来填补死人空缺的影子，一个她在绝境中用来抓住不放的执念。

沈烈看着煤油灯跳跃的火苗。

换作别的男人，听到这句话，或许会暴怒，或许会觉得自尊心受了极大的侮辱，甚至会拂袖而去。

但沈烈没有。

他脑海里闪过南京突围时漫天的炮火，闪过教导总队地下掩体里那一地残缺不全的尸体，还有自己左眉骨上那道不知道怎么来的反“7”字伤疤。

沈毅死了吗？他还活着吗？自己这具躯壳里，装的到底是谁的记忆？

他连自己是谁都还没有找出一个确切的答案，又拿什么身份去指责一个被战火毁了家园的女人？

沈烈从口袋里摸出那半盒被揉得皱巴巴的香烟，抽出一根，咬在嘴里。他没有去借煤油灯的火，只是干咬着烟嘴，任由劣质烟草的苦涩味在口腔里蔓延。

他想了大概有半盏茶的功夫。

“我会继续做我自己。”沈烈开口了，声音有些沙哑，但每一个字都像是在铁砧上砸过一样结实。

宋晚晴转过头，看着他。

“不管我是沈烈，还是沈毅。只要日本人还没死绝，只要这黄陂县城还没丢。”沈烈迎上她的目光，没有一丝避让，“该杀的鬼子，我照杀。该端的汉奸，我照端。你把我当成谁，那是你的事。我端起枪，只能做我自己。”

这是沈烈的回答。

没有纠结于儿女情长的质问，也没有故作大度的宽容。他不需要去取代谁，也不在乎成为谁的影子。他活下来，就是为了把这帮畜生赶出去。

宋晚晴看着眼前这个咬着没点燃的香烟的男人。

那双深不见底的眼睛里，没有被当成替身的屈辱，只有一种坚如磐石的定力。

她沉默了很久。

风似乎小了一些，煤油灯的光圈不再剧烈地晃动。

宋晚晴垂下眼帘。她把手里的那张黑白老照片合上，用那层发黄的油纸仔仔细细地包好，折起四个角，贴身收进棉袄的内兜里。

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她站起身，拍了拍裤腿上沾着的青苔。

“那我也继续做我自己。”

宋晚晴俯下身，提起那盏煤油灯。光影随着她的动作在城墙上晃动。

“救护队里还有几个重伤员要换药，我回去了。”

她没有再说多余的废话，提着灯，顺着石阶一步步走了下去。

沈烈坐在原处，看着那团昏黄的光晕在狭窄的巷子里越走越远，直到拐过街角，彻底被黑暗吞没。