是刀。

那柄厚背朴刀。昨夜饮了他的血，也差点要了他命的凶器。

隔着粗布，雷烬的手指能清晰地感受到刀柄那冰冷粗糙的质感，以及刀身深处传来的、一种若有若无的……悸动？如同凶兽沉睡时的呼吸。

吴回春浑浊的眼睛死死盯着雷烬裹着粗布的左手，和他手中那被包裹的长物。草庐里那破碎的门洞、地上深陷的刀痕、裂开的顽石……昨夜那充满凶戾的刀鸣和狂暴失控的力量，瞬间在他浑浊的眼底重现。

他枯瘦的嘴唇无声地翕动了一下，似乎想说什么，但最终，只是化作一声极其轻微、几乎被寒风吹散的叹息。那叹息里，没有惋惜，只有一种看透结局的了然和沉重。

雷烬没有告别。

他左手提着被粗布包裹的刀，右臂僵硬地垂着，将那个装着干粮和药粉的粗布包袱甩在没受伤的左肩上。脚步有些踉跄，但每一步都踏得很实，踩在破碎的门框边缘，踏过冰冷的泥土和碎石，头也不回地走进了门外那片萧瑟、荒凉、寒风卷着沙尘肆虐的原野。

风沙立刻将他单薄的身影吞没。

佝偻的身影站在破碎的草庐门口，浑浊的目光追随着那个在风沙中蹒跚却异常坚定的背影，一直望到那身影变成地平线上一个模糊的小黑点，最终彻底消失在灰黄色的天地尽头。

寒风卷起他洗得发白的衣角，猎猎作响。

许久，他慢慢转过身，佝偻着背，踱回那片狼藉的草庐。枯瘦的手指，无意识地拂过炕边冰冷的、残留着昨夜血迹的干草。

浑浊的眼底深处，那丝锐利的光芒再次一闪而过，带着一种难以言喻的复杂。

“怒龙刀……”他嘶哑的声音低得如同自语，消散在灌满寒风的破屋里，“……仁心为鞘？嘿……难，难如登天啊……”

……

路。

没有路。

只有望不到尽头的荒原。枯黄的野草在寒风中伏倒，露出底下贫瘠、龟裂的灰黄色土地。风像无数把冰冷的小刀，卷着沙砾，没头没脑地抽打在脸上、身上。天地间一片灰蒙蒙，远处起伏的丘陵如同蛰伏的巨兽，沉默而压抑。

雷烬一步一步地走着。

左肩和肋下的伤口在每一次迈步时都传来清晰的刺痛。右臂内侧那道刀气反噬留下的伤口，更是如同埋着一块烧红的烙铁，无时无刻不在灼烧着他的神经。每一次呼吸，吸入的冰冷空气都像带着冰碴，刮过干裂的喉咙，刺痛着肺部。

但这些皮肉的痛苦，比起体内深处那东西，都显得遥远。

无名火。

它并未沉睡。它蛰伏在脏腑深处，像一头被强行锁在狭小囚笼里的凶兽，焦躁地低吼，用无形的爪牙撕扯着牢笼的栅栏——他那些本就脆弱不堪的经络。每一次情绪的细微波动——哪怕只是看到一只被风卷起的枯骨鸟，哪怕只是踩碎一颗干瘪的草籽——都会让这头凶兽更加暴戾，释放出灼热的气流，狠狠燎烤着他的内腑。

剧痛如同跗骨之蛆。冷汗浸湿了单薄的内衫，又被寒风吹干，带走仅存的热量，留下刺骨的冰冷。

他只能走。

用尽全身的力气去对抗风沙，对抗寒冷，对抗伤口撕裂的痛楚，更对抗体内那头随时可能冲破牢笼的凶兽。

左手紧紧抓着那柄被粗布包裹的刀。刀很沉。冰冷的刀柄隔着粗布，依旧传递着一种令人心悸的质感。他能感觉到刀身的重量，甚至能隐约感觉到刀背上那块狰狞的逆鳞所在的位置——那里仿佛有一个冰冷的点，在无声地吸引着他体内那头凶兽的注意。

他不敢去想它。不敢去回忆昨夜那失控的力量和反噬的剧痛。吴回春冰冷的话语如同诅咒，在耳边回响：“它先吃的，就是你自己的命！”

但他不能没有它。这是他复仇唯一的爪牙。

渴。