篮球在它手中开始冒烟，表面甚至泛起了暗红色的光泽。

这球不是为了华丽，是为了让你本能退缩。只要你一缩手，防守就会慢半拍——而半拍，在这座斗兽场里等于一条命。

更何况规则写得很清楚：不致死，就都能被事后裁成“轻伤”。

它将自身的高温能量，强行注入了球体内部。

紧接着，它将这颗“火球”传给了1号机。

1号机没有接球，而是伸出那只经过时空改造的手，对着飞来的火球轻轻一拨。

【空间折线】发动。

原本直线飞行的火球，在空中突然毫无征兆地“折”了一下——轨迹在观众眼里像拐出一个直角，实际上是空间被瞬间改写后的落点跳转。

嗖！

那颗带着高温和诡异轨迹的篮球，像是一枚会拐弯的巡航导弹，直奔前场而去。

“小心！”

帕克斯顿试图拦截，但那颗球的热辐射让他本能地缩手。而且球的轨迹完全违背物理常识，上一秒还在左边，下一秒就折射到了右边。

球落地，反弹，精准地落入早已切入的4号机手中。

轻松上篮。

比分，2:20。

穹顶底线刚把球发出来，4号机与5号机的蓝光同步一闪——像两把钳子直接夹住“传球的结论”。接球点被提前一步封死，球在空中被迫改线，磕到帕克斯顿的护臂弹出。

裁判没有示意任何犯规，只做了一个冷冰冰的手势：继续。

球权，再一次落回命运之轮。

“该死……”

阿波罗·瓦伦痛苦地捂着耳朵。

虽然3号机的迷彩失效了，但这种无声的折线球让他更加难受。他的“听风”需要捕捉空气的流动，但空间折线是直接跳跃空间，根本没有风声！

而且……

滋……滋……

那是3号机断臂处液压管漏气的声音，还有电流短路的杂音。这些在常人听来微不足道的噪音，在听觉过敏的阿波罗耳中，简直就像是在耳边拉响了电锯。

“好吵……太吵了……”

阿波罗跪在地上，冷汗直流。那种生理性的恶心感让他几乎无法站立。

就在这时。

一只手轻轻按在了他的肩膀上。

没有说话。只是那种轻柔的、像风一样的触感。

凯恩·诺瓦克。

这个一直沉默的影子，不知何时站在了他身后。

凯恩没有开口（他也说不了什么安慰的话），他只是利用刚才觉醒的【风之触觉】，手指轻轻在阿波罗颤抖的手背上敲了两下。

哒。哒。

那是摩斯密码。在这里，话语会变成可被“镜像逻辑体”抓取的参数——敲击反而更干净。

它们真正咬住的是‘针对穹顶队的指令链路’——外界噪声只是背景，队内的明确意图才是鱼钩。

——能少说就少说；必须说的时候，就把话当诱饵。

阿波罗一愣。

【它在喘息。】

谁？

阿波罗抬起头，虽然眼前一片漆黑（他依然没有摘下眼罩），但他顺着凯恩手指的方向，那是……那个正在漏气的3号机？

凯恩的手指继续敲击：

【左腿液压每三分之一秒漏一次气——双子星链路残留的同步把频谱‘塞’进了我的触觉——像一根没断干净的神经，还在回传噪声的形状。】

小主，

【颈部短路尖啸在一千二百赫兹附近。】

【你别躲，拿它当坐标。】

阿波罗猛地明白了。

噪音。

阿波罗猛地明白了。声音的本质是振动，是信息。无论风声、人声，还是这该死的电流嘶鸣——只要它有规律，就能被解析，被定位。 那些让他痛苦不堪的噪音，不仅仅是干扰，它们是……未被破译的信号！

3号机受损了。它不再是那个无声无息的幽灵，它现在就是个浑身都在尖叫的破烂音箱！

它的每一次移动，那漏气声就是脚步；它的每一次变向，那电流声就是预警。

之前的寂静让他恐慌，而现在……这噪音就是最清晰的坐标！

“呼……”

阿波罗深吸一口气。他不再抗拒那些钻入耳膜的尖锐声响，而是试着去接纳它们，去解析它们。

世界变了。

在那片漆黑的视野里，原本空无一物的虚空中，突然亮起了一个红色的光点。

那是3号机的位置。

那个红点在移动，伴随着“滋滋”的电流声，清晰得就像是在黑夜里举着火把裸奔。

“原来……你也在这里。”

阿波罗嘴角勾起一抹冰冷的笑意。他缓缓站起身，那条黑色的蒙眼布随着他的动作微微飘动。

比赛继续。

1号机再次故技重施，准备利用空间折线配合残废的3号机进行偷袭。

在它的计算里，阿波罗已经被噪音废掉了。

篮球带着高温，再次在空中画出一道诡异的折线，直奔底角的3号机而去。

然而。

就在球折射的一瞬间。

阿波罗动了。

他根本没看球。他甚至背对着球。