“喂，帝王军团？你们的帝王是不是没电了？怎么不说话了？”

“就这种水平，也想进八强？别做梦了！回家去吧！”

紧接着，在一次成功的防守，迫使凯恩出现失误后，星盘学院的王牌得分手——那个因为战术加成而予取予求的7号球员——在快攻上篮得手后，上演了最具羞辱性的一幕。

他没有庆祝，而是特意减速，转身，目光精准地锁定在穹顶学院的替补席上，锁定了那个安静得可怕的赤发少年。

然后，他当着数万观众的面，对着莱昂内尔，缓缓地抬起手，用双指并拢，轻轻点了一下自己的太阳穴。

脸上，充满了模仿的、拙劣的、却又极具挑衅意味的笑容。

这一刻，场上的垃圾话，与这个来自场外的、无声的羞辱，形成了完美的呼应！

场边的星盘教练，更是将这种轻蔑推向了高潮。他抱起双臂，对着穹顶学院的教练席，缓缓地摇了摇手指，仿佛在说：“你们，不行。”

小主，

莱昂内尔只是静静地看着。那种病态的狂欢，比他预想的还要放肆，也更可笑。

他们似乎真的相信，自己是凭借实力，将这位“帝王”拉下了神坛。他们看不见自己手中那份“剧本”的存在，只沉浸在胜利的幻觉之中。

这赤裸裸的、层层递进的羞辱，让穹顶学院的队员们，彻底被激怒了。

芬恩的眼睛开始发红，每一次要位都几乎要和对手打起来，却总是有力使不出。凯勒布的传球变得犹豫不决，因为他感觉自己的每一个想法都会被对手看穿。帕克斯顿更是满脸困惑，他不知道自己应该去防守谁，因为对手的进攻，总能恰到好处地避开他所在的区域。

信心正在被蚕食。

他们明白莱昂内尔赛前的警告，却没想到这种“受难”竟如此残酷。

每一次挑衅都是耳光，每一次挣扎都像小丑般可笑。

他们看向场边的赤发少年。沉默的背影，逼得他们心里生出连自己都不敢承认的怀疑。

为什么？

为什么他还不下令？

他们真的要这样撑完半场吗？

第二节结束的哨声响起。

48:29。

一个接近20分的巨大分差，如同一座大山，沉甸甸地压在每一个帝王军团球员的心头。

而在终场哨响前，星盘学院的7号王牌，在投进一记压哨三分后，彻底陷入了狂喜。他冲着穹顶学院的方向，做出了一个极其嚣张的、用手抹过自己脖子的“割喉”手势。

那一刻，全场哗然。

面对刺眼的挑衅与巨大的分差，莱昂内尔依旧沉默。

他只是平静地注视着那个做出割喉手势的 7 号球员，将那张因狂妄而扭曲的脸，深深刻进记忆。

他的双瞳依旧是燃烧般的赤色，而在瞳孔深处，却隐隐浮现出一丝近乎不可见的金芒，仿佛某种沉睡的存在正在苏醒。那股气息，不是愤怒，而是一种高出胜负之上的压迫感。

在他眼中，对手的所作所为，并非挑衅，而像是一群无知者，在神明的祭坛前狂舞。

他们以为在羞辱，却只是将自己一步步推向毁灭。

上半场结束，穹顶学院以近二十分的差距走进更衣室。

空气凝固，只有汗水滴落与急促呼吸交织成令人窒息的低鸣。

低垂的头颅、涣散的眼神，无声诉说着骄傲与自信在短短二十分钟内被碾得粉碎。

莱昂内尔最后走进来。

他随手关上门，“咔嗒”一声，隔绝了外界的喧嚣，也堵死了退路。

没有多看任何人，他径直走到战术板前，拿起白色马克笔，将板上的【手术刀】、【战锤】、【海市蜃楼】一一抹去。

动作不快，却带着冰冷的必然。笔尖划过的“沙沙”声，在死寂中显得格外刺耳，每一笔都像敲击在队员们的心头。很快，所有战术化为厚重的墨迹，白板重新归于空白。

仿佛一场无声的葬礼。

他放下笔，转过身。

那一瞬间，赤瞳中一抹金光闪过，所有人心底都泛起寒意。

声音低沉而平静，却像审判的铁锤：

“热身结束。”

“下半场，让他们付出代价。”