现实的崩塌，往往源于底层的重构。当那个维系着旧秩序的“零之领域”被他们砸了个稀巴烂，当那些代表着贪婪与傲慢的亡灵被净化……这些依附于旧规则的庞然大物，自然也就失去了存在的根基。

就像是拔掉了地基的烂尾楼，塌得理所当然。

“塌了不好吗？”

莱昂内尔伸了个懒腰，骨节发出咔咔的脆响。

“以后打球，终于不用担心有人给你算什么‘胜率公式’，也不用担心裁判看你不顺眼就吹你技术犯规了。”

“也是哦！”杰特嘿嘿一笑，“那岂不是说……以后咱们能赢得更爽了？”

“想得美。”

莱昂内尔一巴掌拍在杰特的后脑勺上。

“没有了黑哨，也就意味着没有了借口。以后输了球……可就是真的技不如人了。”

“切，谁会输啊！”

杰特抱着头跑开了，招呼着其他人，“走走走！趁着心情好，去吃顿好的！我要吃十个汉堡！！”

队友们嘻嘻哈哈地闹着，簇拥着走远了。

莱昂内尔没有跟上去。

看着队友们吵吵闹闹地走远，看着他们那群被阳光拉得长长的影子，莱昂内尔下意识地想要抬脚跟上，却在迈出半步后，鬼使神差地停了下来。

其实没什么理由。

只是周围突然太安静了。

没有了那个总是在耳边唠叨的任务倒计时，没有了那个总是冷不丁弹出来的警告红框。

这种彻底的清静，反而让他产生了一种像是耳鸣般的错觉。

就像是戴了很久的耳机突然被摘下，世界原本的声音涌进来之前，那一瞬间令人心慌的真空。

他在更衣室外的那棵老橡树下站定，把自己藏在了斑驳的树影里。

一步之外，是阳光下真实而喧闹的人间。

一步之内，是他还没来得及整理好的、空荡荡的内心。

他在那里站了一会儿，直到风停了。

莱昂内尔的手指悬在半空，维持着那个试图点击虚空的姿势，像是一尊滑稽的雕塑。

没有面板。没有提示音。没有那个总是带着电流杂音、在他脑子里喋喋不休的声音。

只有风吹过树叶的沙沙声，和远处隐约传来的蝉鸣。

世界安静得有些过分。

“啧。”

莱昂内尔慢慢收回手，身体有些脱力地靠在粗糙的树干上。

他从口袋里摸出了那把折扇。扇骨的边缘已经磨损泛白，那是他在无数个焦虑到失眠的深夜里，下意识摩挲留下的痕迹。

“真是不讲究啊……”

他低头看着手里的旧物，指腹轻轻蹭过冰凉的竹骨，声音里没有了往日的尖锐与防备，只剩下一丝像是被砂纸磨过的沙哑。

“当初一声不吭把我拽进这个全是怪物的剧本里，逼着我演什么帝王，演什么救世主……”

“好不容易演完了，谢幕了……连束花都不送吗？”

“哪怕是句‘杀青快乐’也好啊。”

他顿了顿，喉咙莫名有些发紧。

“一声不吭就走……你这家伙，比赤司那个面瘫还没礼貌。”

他像是在跟空气吵架，又像是在跟自己身体里那个曾经存在的影子做最后的清算。

这种单方面的倾诉，在清晨微凉的风里，显得格外落寞。

虽然那个系统真的很烦人。逼着他学这学那，动不动就用“抹杀”威胁他，还非要给他塞什么“帝王人设”，搞得他像个随时会崩溃的精分患者。

但不可否认。

在这个举目无亲、所有人都只认识“赤司征十郎”的陌生世界里。

那个冷冰冰的机械音，是唯一知道他叫“李权峰”的存在。

它是他唯一的听众，是他最忠实的共犯，也是他在这场漫长的异乡漂流中，唯一能确认自己“真实存在”的锚点。

现在，锚断了。

船要独自远航了。

莱昂内尔长叹了一口气，手腕轻轻一抖，习惯性地展开了折扇。

动作依然潇洒，但心里却空了一块。

原本，这扇面上应该绘着那幅浩瀚而冰冷的“旧世界星图”，那些代表着权柄、法则、宿命的线条，曾像监狱的栏杆一样从纸面上浮起，锁住他的命运。

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但现在，扇面上一片空白。

星图消失了，数据链崩解了。

只剩下泛黄的宣纸，干干净净，甚至带着一点陈旧的纸浆味。

就像是一个新生的婴儿，又像是一场大雪后的荒原。

不。

并不是完全空白。

莱昂内尔的目光凝固了。

在扇面的最左侧，靠近扇骨那个最不起眼的角落里，有一列极淡、极淡的墨痕。

那墨迹有些晕染，笔锋甚至在微微颤抖，完全不像是精密系统打印出来的宋体字。

那更像是一个从未握过笔的笨拙孩童，亦或是一个正在消散的意识，拼尽了最后一丝算力，强行在物理世界里留下的……涂鸦。

莱昂内尔眯起眼睛，凑近了些，辨认着那行歪歪扭扭的字：

【 既然嫌我写的剧本烂，那剩下的……你自己写。 】

轰。

仿佛有一颗无声的子弹，击中了莱昂内尔的心脏。

他愣愣地看着那行字，指尖甚至能感受到墨迹上残留的一点点……仿佛体温般的粗糙感。