肺部像是塞进了一团燃烧的棉花，每一次呼吸都带着铁锈味。膝盖在悲鸣，脊椎在颤抖。

为什么要这么拼？

莱昂内尔的脑海里，突然冒出了这个念头。

其实我也不是什么救世主吧？

我就是个前世在格子间里加班到猝死的社畜，这辈子想打个球，结果被这破系统绑架，天天逼着我做任务、学技能、当什么帝王。

我吐槽过系统的任务变态，吐槽过黑曜石的剧情狗血，吐槽过奇迹世代那群中二病的台词尴尬得让人脚趾扣地。

吐槽。

是啊，我一直在吐槽。

在这个充满了“神权”、“宿命”、“绝对”的宏大叙事里，我就像个不合时宜的弹幕，一直在旁边冷嘲热讽。

神说：这是命运。

我说：这就是个烂剧本。

神说：你要追求完美。

我说：完美个屁，累都累死了。

以前，我以为吐槽是因为我性格恶劣，是因为我负能量爆棚。

但现在……

莱昂内尔停下了脚步。他站在了三分线外，身体已经被那股无形的重压压得佝偻起来，像是一个背着大山的老人。

但他抬起头，那双黑色的眼睛里，却亮得吓人。

虚无没有回答。但那股几乎要将莱昂内尔骨头压碎的重力，似乎因为这个突兀的问题而停滞了一瞬。

“因为你们这群高高在上的家伙……”

莱昂内尔深吸一口气，哪怕肺部像拉风箱一样剧痛，他还是用尽全力，一寸一寸地直起了腰杆。

“……活得实在太‘假’了。”

他举起了那颗沉重的篮球。

动作不再追求标准，甚至可以说丑陋。他就像是一个刚下班、累得半死、只想把手里的垃圾袋扔进垃圾桶的中年社畜，用一种极其随意的姿势，把球捧到了脑后。

“你们把世界设定成一个精密的钟表。每一秒都必须走得严丝合缝，每一个齿轮都必须咬合得毫无误差。”

“你们管这叫‘完美’，叫‘真理’。”

“但在我看来……”

莱昂内尔咧开嘴，那笑容里带着三分疲惫，七分痞气。

“……那就像是一场只有PPT、没有茶歇的无聊会议。”

“你知道什么是真实吗？”

“真实不是赤司那种百发百中的投篮，也不是青峰那种快到看不见的残影。”

“真实是……”

莱昂内尔的眼神变得恍惚而温柔，仿佛穿透了这片纯白的虚空，看到了那些被系统判定为“垃圾数据”的生活碎片。

“……是杰特那小子每次想要耍帅扣篮，结果总是把球扣飞到观众席上，然后尴尬地挠头傻笑。”

“是帕克斯顿那个大块头，明明壮得像头熊，却会因为吃到了芬恩做的黑暗料理，在更衣室里吐得像个没断奶的孩子。”

“是萨姆队长那双补了又补的球鞋，是他每次赢球后都要偷偷躲在厕所里给老婆打电话报喜的那种小心翼翼。”

“真实是汗臭味，是脚气，是更衣室里那个永远修不好的破喷头，是我们在输球后互相推卸责任然后打成一团的蠢样。”

“这些东西，在你的数据库里全是BUG，全是噪音，全是该被修复的错误。”

“可正是这些破破烂烂、甚至有点恶心的玩意儿……”

莱昂内尔看着那个代表着神之审视的针眼篮筐，笑出了声。那笑声越来越大，最后变成了肆无忌惮的狂笑。

“……才拼凑出了‘生活’这个烂游戏唯一的乐趣啊！”

“如果连投个篮都要先计算风速、湿度和命运，那跟上班打卡有什么区别？”

“如果连赢球都要按照剧本走，那这种胜利，哪怕镀了金，也不过是一块毫无味道的压缩饼干。”

吐槽是什么？

吐槽不是为了否定。

它是凡人在面对那些精致却虚伪的宏大叙事时，为了保护自己那点可怜的、粗糙的“人性”，而本能竖起的倒刺。

是因为看透了那个名为“完美”的雕像其实是个空心的石膏，所以才忍不住想上去敲一敲，听个响。

是因为确信自己那满身的泥点子和伤疤，比那些一尘不染的神袍更像个“活人”，所以才敢在这个神圣的殿堂里，大声喧哗。

吐槽，是凡人对神明……最后的傲慢。

“完美的圆形？”

莱昂内尔看着那个依旧冷漠的审判光点，眼中的光芒比任何时候都要炽热。

“别逗了。”

“你看这个球……”

他把手里那个因为之前的战斗而被磨掉了表皮、甚至沾着泥土和血迹的篮球，高高举起。

“……它早就被我们砸变形了，哪里还是什么圆？”

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