汉斯看了他大约两秒钟。然后，极其轻微地，几不可察地，对他摇了摇头。幅度小到几乎不存在，但其中蕴含的意味，却清晰无比——克制。忍耐。配合。

然后，汉斯移开了目光，重新加入谈话，仿佛刚才那短暂的对视从未发生。

保罗感到最后一丝力气也被抽走了。他猛地站起身，动作太急，带得身后的椅子与地面摩擦，发出一声刺耳的噪音。

餐桌上的谈话瞬间停止。所有人的目光，再次齐刷刷地聚焦在他身上。这一次，目光中的不解和轻视，更加明显，甚至带上了毫不掩饰的讶异和不悦。

“抱歉，” 保罗的声音嘶哑得厉害，像砂纸摩擦，“我……不太舒服。失陪一下。”

他甚至没有看任何人的反应，也没有看梁文亮那瞬间变得煞白、混杂着惊愕、尴尬和一丝怒意的脸，转身，几乎是踉跄地，冲向那扇厚重的、通往走廊的深色木门。

他撞开门，冲进昏暗的走廊，冰冷的新鲜空气扑面而来，带着外面巴黎夜晚的湿冷。他扶着墙壁，大口大口地喘着气，像一条濒死的鱼。胃里的翻腾再也压制不住，他冲到走廊尽头一个不起眼的、可能是通往洗手间或后厨的小门边，推开门，里面是一个狭小、黑暗、堆着清洁工具的杂物间。他扑进去，对着角落一个脏污的金属垃圾桶，剧烈地呕吐起来。

这一次，不再是干呕。晚上勉强吃下去的几口水和一点面包，混合着胃酸，一股脑地涌了出来，灼烧着他的食道和喉咙。他吐得撕心裂肺，直到胃里空空如也，只剩下胆汁苦涩的味道。他瘫坐在地上，背靠着冰冷的墙壁，浑身被冷汗浸透，不住地颤抖，眼前一阵阵发黑。

外面走廊里，隐约还能听到餐厅里重新响起的、压低了的谈话声，和隐约的笑声。雪茄和食物的气味，顽固地从门缝里钻进来。

他闭上眼睛，黑暗中，是陈师傅那双浑浊、疲惫、深不见底的眼睛，是那只肮脏的、盛着“余烬”的旧陶盆，是那扇紧闭的、飘散着苦涩烟味的房门。是滨城冬日灰白的天光，染坊里复杂的陈旧气味，小红和赵晓松红着眼眶的挥手。

然后，是汉斯·穆勒镜片后平静无波的目光，是合同上冰冷的条款，是“一百五十万欧元”的起拍价，是“讲述一个故事”的要求，是马丹先生手中冰凉的皮尺，是这间俱乐部里雪茄、红酒、古典油画和审视目光混合成的、令人窒息的热流。

两个世界，像两片被暴力撕裂的、无法愈合的断层，在他脑海里，在他身体里，剧烈地冲撞，碾压，要将他彻底撕碎。

他不知道自己在那里瘫坐了多久。直到外面传来脚步声，是苏菲那冷静、平稳、带着法语口音的声音，在门外响起，不高，但清晰：

“保罗先生？您在里面吗？需要帮助吗？”

保罗没有回答。他只是蜷缩在黑暗的角落里，背靠着冰冷的墙壁，浑身冰冷，不住地颤抖，像一片在寒风中飘零的、即将破碎的枯叶。

门外，苏菲等了几秒，没有听到回应。但她似乎也并不意外，只是轻轻叹了口气，声音依旧平静：“梁先生让我告诉您，晚餐快结束了。如果您感觉好一些，我们可以先送您回酒店休息。”

保罗依旧没有动，也没有出声。他听着苏菲的脚步声，轻轻地、逐渐远去，消失在走廊另一头餐厅的方向。

杂物间里，重新陷入黑暗和寂静。只有他自己粗重、颤抖的呼吸声，和胃部依旧隐隐的、冰冷的绞痛。

这里，是巴黎一间高级私人俱乐部的杂物间。肮脏，黑暗，堆满清洁工具，散发着消毒水和霉味的混合气息。

而一墙之隔，是烛光，美酒，雪茄，古典油画，以及一场关于“奇迹”与“价值”的、从容不迫的谈话。

他蜷缩在黑暗中，感到一种前所未有的、彻底的、冰冷的孤独。那扇紧闭的、飘散着苦涩烟味的门，那个空荡荡的香樟木衣架，那只肮脏的旧陶盆，那片灰白色的、属于滨城的天空……所有那些真实的东西，都像退潮的海水，迅速远离，变得越来越模糊，越来越不真实。