刀尖缓缓抬起，对准棺盖缝隙——那里，正映出一双靴尖的影子，离棺沿，不足三寸。

御河桥墩，顾夜白单膝蹲在寒石之上，肩头空棺斜倚桥栏，棺盖半掀，露出内衬麦秸深处一卷油纸——正是周砚沉入桥缝的《平冤录》复写页。

他撕下左襟布条，浸入刺骨河水，拧至半干，轻轻覆在纸角。

墨迹遇水晕开，一行米汤隐字浮出水面，字字如刀：

“地窖东墙，第三砖可推。”

他指腹停驻其上，久久未动。

风卷起他额前碎发，露出一双沉静如古井的眼。

东墙？

他记得清楚——癸亥冬夜，他随苏家赈粮队入北境，亲眼见苏锦瑟立于冻土之上，命人掘开东墙三尺，取走三十七具空棺，棺底刻名，无尸无骨，只余寒霜凝结的掌印。

若东墙真埋着人……那三十七具空棺，是谁放的？

又是谁，想让他掘开那堵墙，再亲手捧出三百二十七具“活埋灾民”的尸首，坐实听雪楼“活埋证人、湮灭罪证”的铁案？

他缓缓抬眸，望向城隍庙方向。

香火浓烟尚未散尽，却已隐隐透出一线猩红。

那是血色，混在灰里，别人看不见。

他看得见。

因为他的眼睛，曾十年盯过三百二十七座无名坟的方位，也盯过每一具薄棺上，那枚铜钱边缘刻下的名字。

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名字不会骗人。

可图纸会。

他指尖一捻，布条水滴坠入桥缝，裂开一小片深色。

风忽止。

他站起身，空棺横抱胸前，玄衣翻飞如夜鸦振翅。

——不是砌东墙。

自毁西墙。

而此刻，苏锦瑟已推开茶楼后巷那扇朽木门，踏入密室。

烛火摇曳，映得她半张脸明，半张脸暗。

她从怀中取出皮影偶，指尖一挑，腹腔蜂蜡封层应声微裂。

她没点火。

只将蜡封一角，凑近烛焰。

蜂蜡软化，幽香微溢。

图纸一角悄然卷起——可就在那墨线山川显露的刹那，她瞳孔骤然一缩。

图下，竟还压着一层极薄的素笺。

未显形。

但蜡层之下，已有淡青纹路，如游蛇潜伏。

烛火“噼”一声轻爆，一星红芒跃上苏锦瑟眼睫。

她指尖悬在蜡封边缘，未触焰，却已觉灼烫——不是火烫，是心烫。

那层素笺底下浮出的淡青纹路，细如发丝，走势诡谲，偏偏绕开东墙三尺冻土，一路向西，贴着地脉阴线蜿蜒而下，最终汇入义庄旧址西侧坍塌的马厩地基之下。

西墙。

不识东墙。

她唇角倏然一掀，笑意却冷得能割喉。