“嗤——”

一声极轻的机括咬合声，自坛底幽幽响起。

下一瞬——

“铮！铮！铮！铮……”

三百二十七枚龙鳞麦穗，自空棺四壁暗簧齐射而出！

非箭非镖，却比箭更疾、比镖更准——穗尖锐利如凿，破空之声撕裂寂静，钉入说书人三人脚前三尺黄土，分毫不差，严丝合缝，拼成一个巨大、凛然、血气蒸腾的“苏”字！

尘土微扬。

那三人瞳孔骤缩，袖中手指已按上腕弩机括——可晚了。

“咔嚓！”老陶头孙子手中锄柄重重顿地，二十一青壮如铁闸合拢，锄镐斜指，围成密不透风的弧。

祠堂檐角，三名妇人同时掀开竹篮——篮底压着的不是鸡蛋，是浸过桐油的麻绳与生铁镣铐。

三人僵立原地，面如白纸。

就在此时——

“咚！！！”

山巅钟鸣，猝然炸响。

不是晨钟，不是暮鼓。

是九响。

第一声撞碎云絮，第二声震落松针，第三声……整座山谷开始低频共振，晒谷场上新割的麦秆齐齐竖起，如千军万马列阵待命。

顾夜白缓缓抬眸，望向钟声来处。

风陡烈。

他腰间玉蝉振翅之音，忽然与第九声钟鸣同频——嗡、嗡、嗡……一线游丝，越拉越长，越绷越紧，几乎要断。

而那三十六口空棺，正随着钟声余韵，棺身微颤。

最中央那口——棺盖，正无声无息，向上浮起三寸。

缝隙里，不见尸骨。

只有一叠泛黄纸鸢，静静叠在棺底。

纸翼微卷，边缘毛糙，似被无数双小手反复摩挲过。

每一只鸢面，都用炭条歪斜绘着孩童奔逃的剪影——跌倒的、牵手的、回头张望的……

而背面，一行行稚拙墨字，在钟声震荡中，仿佛正微微起伏：

“娘，我饿。”

“娘，火好大。”

“娘，他们不让我喊你……”

风忽止。

钟声余韵未散。

那三寸棺缝，像一道刚刚睁开的眼睛，静静凝视着人间。