再抬头时，眼眶赤红，瞳孔剧烈收缩，死死盯住远处那口尚未启盖的焦尸棺——三年前，就是他亲手揭开棺盖，银针探喉、骨梳验齿、朱砂点额，宣读“尸身无误”。

可那具焦尸的牙根……平滑如镜。

没有回纹。

没有“苏”字。

没有一丝一毫，属于苏锦瑟的痕迹。

“假尸……”他喉头滚动，声音嘶哑得几乎不成调，“当年那具……是假的！”

风骤然卷起，吹得他白发狂舞，吹得麦山残粒簌簌滚落，吹得桥头旗幡猎猎作响——仿佛整座江湖，都在这一刻，被一只无形的手，狠狠掀开了盖了三十年的棺盖。

顾夜白始终立于桥心。

赤足未移，脊背未弯，目光沉静如古井。

可就在老仵作说出“假尸”二字的刹那，他左脚，极其轻微地，向前挪了半寸。

鞋底碾过一块松动的青砖，发出几不可闻的“咔”声。

像一声引弓。

像一句序言。

像一柄未出鞘的剑，在鞘中，悄然转了半分锋。顾夜白动了。

不是拔剑，不是踏风，甚至未提一口真气——只是右脚离地，左脚承力，缓步走下青石桥阶。

赤足踩在粗粝砖面上，足弓微绷，脚踝却稳如铸铁。

他走过人群裂开的甬道，无人敢拦，亦无人敢退；衡山剑阁执事喉结一滚，剑鞘压得更低；沧浪刀盟副盟主下意识后撤半步，靴跟碾碎一粒麦壳，发出细响——那声音竟像敲在自己心鼓上。

他停在棺前，俯身。

黑漆棺盖映出他半张侧脸：眉骨冷硬，眼尾微垂，唇线平直如刃。

他左手解开腰间粗麻布囊，取出两物——一卷泛黄供词，纸角焦脆，墨迹被血洇得发暗；一纸血书，字字如凿，未干透的褐红仍在缓慢晕开，像一道尚未结痂的旧伤。

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他将二者并排置于棺盖正中，指尖轻压纸角，令其纹丝不晃。

风掠过，纸页欲飞，却被他袖口垂落的阴影牢牢压住——仿佛那不是纸，而是三百二十七具未寒的骸骨，是他背了十年、走了万里、从未卸下的棺。

“大人既敬她……”