他始终没开口，甚至没看周砚一眼。

只是蹲下身，从昨夜打碎的茶盏残片里，一片一片拾起。

青瓷薄如蝉翼，裂纹纵横，每一片都沾着干涸的茶渍。

他指尖沾泥，动作却稳得可怕，像在拼合一件失而复得的骨器。

三声轻响，瓷片归位。

一只素瓷盏，竟被他凭空拼回原形，稳稳置于周砚皂底官靴前。

釉面残缺，裂痕如蛛网，可就在那最深一道裂缝交汇处——一点茶渍正悄然渗出，由淡转浓，由褐转暗，渐渐显形：

一个“冤”字。

不是墨写，不是朱砂，是药水浸染、遇热显影——三年前苏锦瑟亲手调制的“雪隐墨”，混入春茶汤中，只待高温蒸腾，便从瓷胎深处浮出真相。

周砚盯着那字，盯着那裂痕，盯着那抹从瓷器骨子里渗出来的、不散不褪的“冤”。

他忽然想起昨夜烛火下，那枚躺在他掌心的玉蝉。

想起癸亥年诏狱地牢里，苏锦瑟被拖走时，回头望他的最后一眼——没有恨，没有怨，只有一片冰封千里的平静，仿佛早已看透他袖口银丝暗纹下，那条盘踞多年的黑蟒。

风又起了。

吹得祠堂檐角残灯狂跳，光影在周砚脸上撕扯、明灭。

他缓缓抬起右手，按在左胸。

那里，衣袍之下，藏着一件东西。

一件他从不示人、从不离身、从不卸下的东西。

袍袖滑落半寸，露出一截手腕——腕骨嶙峋，青筋如勒。

他指尖微动，似要撕开什么。

可就在那布料将裂未裂之际——

远处山道尽头，忽有金锣三响，破空而来！

不是刑狱司的铜锣。

是风云录总司的“追命鼓”——三声鼓，一响定罪，二响锁魂，三响……斩榜除名。

鼓声未落，周砚的袖口，已无声无息，裂开一道细线。

像蛇蜕皮。

像棺启封。

像一场酝酿十年的暴雨，终于压到了云层最薄的那一寸。

金锣三响未歇，鼓声如铁锤砸进耳膜——可那“追命鼓”的余震刚撞上祠堂断梁，山巅忽有钟鸣破云而至！

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

咚——！

第一声，震得檐角残灰簌簌坠落；

第二声，青石阶缝里蛰伏的蟋蟀齐齐噤声；

咚——！！

第三声起，连风都凝了半息，仿佛天地屏住呼吸，只为听清这九响中的第一叩。