和磨坊陶罐底那张《节气图》背面的墨痕，同源。

他瞳孔骤缩。

不是藏档点——是活档点。

有人定期进出，翻阅，补录，甚至……篡改。

麦秆垂落，灰粉簌簌抖尽。

他抬眼，望向山下村庄。

炊烟刚起，昭影的小身影正蹲在村口老槐树下，用麦秆在薄雪上画圈。

一圈，两圈，三圈。

圈里摆着四粒麦仁：三粒瘪黄干皱，一粒饱满褐亮——正是官麦。

她仰起小脸，雪粒沾在睫毛上，亮得惊人：“爹，他们用好麦骗人，咱们用坏麦钓鱼。”

风忽然停了。

顾夜白喉结滚动，像吞下一块烧红的炭。

不是教的。

没人教过她“饵”字怎么写。

可她把“假”当钩，“真”当饵，把人心贪嗔疑惧，全算进了那三圈雪痕里。

远处，雪道蜿蜒。

夜粥郎挑着空桶缓步而行，桶底残粥冻成暗红硬痂，一路拖曳，在纯白大地上划出一道湿重、粘稠、迟迟不干的墨线——不偏不倚，直指京城方向。

顾夜白缓缓蹲下，从怀中取出一只粗布小袋。

袋口系着褪色蓝绳，内里麦粒粗粝硌手，掺着细沙，泛着劣质麸皮的灰白。

他凝视片刻，将袋口轻轻掀开一线，让一缕山风灌进去。

风过，麦沙微响，如碎骨低语。

他伸手，抚过昭影发顶，声音低得几乎被雪吞没：“明日卯时，把这袋粮，交给老陶头的孙子。”

孩子眨眨眼，没问为什么。

他顿了顿，目光扫过她腕上那截褪色红绳——是苏家女童及笄前系的“记岁结”，早已洗得发白，却还固执地缠着。

“告诉他，这是‘苏家遗粮’。”

“请他，转交‘有心人’。”

雪，又开始下了。

悄无声息，覆盖来路。

而那袋掺沙的劣麦，在他掌心微微发烫，像一颗尚未引爆的、裹着灰烬的种。