昭影静静望着墙上的影，没鼓掌，也没点头。

她只是慢慢松开手，转身走向院角那柄孤辰剑——它已不在廊下，而是静静卧在铁匠铺的熔炉旁，通体赤红，剑脊扭曲，正被千锤百炼，一寸寸，化作犁铧的弧度。

当夜，月光如练，洒满青石坳。

昭影悄悄溜进铁匠铺，趁老陶头打盹，用小瓷碟接住几星滚烫铁屑，混入砚中墨汁，搅匀，墨色顿时沉得发紫，泛着金属冷光。

她取回那张空白羊皮，翻到背面——无人写过字的那面。

蘸墨，落笔。

第一行字，力透纸背，稚嫩却锋利：

《炊烟记》

墨未干，风穿窗而入，吹得纸页轻颤。

远处，小鱼干正带着一群孩子，在祠堂废墟上扯开一块块旧衣拼成的幕布；

油灯不够，他们把铜盆盛满清水，斜对月亮——灯光来。

而此刻，昭影搁下笔，仰头望月。

云，正缓缓移来，像一只无声合拢的手。

幕布尚空，戏未开场。

可她知道——

当黑暗真正落下时，孩子们不会慌。

因为他们早就在心里，点起了灯。

青石坳的夜，静得能听见露珠在草尖上翻身的声音。

祠堂废墟前，幕布高悬——那是三十七块旧衣拼接而成：靛蓝粗布是寡妇阿沅的嫁裙下摆，褪色桃红是灯花嫂出嫁时压箱底的肚兜边，还有一小片鸦青，来自顾夜白当年背棺入村时撕下裹伤的袖角。

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针脚歪斜，线头外露，却绷得极紧，像一张被命运拉满、却尚未射出的弓。

小鱼干蹲在幕布后，手里攥着半截蜡烛，火苗忽明忽暗。

他不是在点灯，是在“听光”。

“听”月光落下的角度，“听”云影游移的节奏，“听”孩子们呼吸的起落——他曾在苏锦瑟帐下学过三年“影律”，知道最锋利的光影，不在亮处，而在将暗未暗那一瞬。

“开锣！”他低喝。

没有锣。

只有一枚铜钱，被昭影用指甲弹向青砖——清越一响，如裂冰。

幕布亮了。

不是靠灯，是靠三十面铜盆盛满清水，斜对天穹。

月光坠入水心，被晃动、被折射、被无数双小手托举着，一束束，纤细却执拗，刺破夜雾，直射幕布。

第一场：“共撑一伞”。

两个孩子钻出幕布——一个扮修伞匠，一个扮躲雨女童。

没伞骨，就用竹篾弯成弧；没伞面，便扯开一件灰麻衣，两人各执一角，微微抖动。

衣影投在幕上，竟真浮出一把颤巍巍的纸伞轮廓，伞沿滴水，滴滴答答，敲在人心上。

就在伞影最圆、最稳、最像人间烟火的那一刹——

云来了。

不是飘，是扑。一只巨大而沉默的手，倏然合拢，遮尽月华。

幕布霎黑。