脚步轻缓，却不带丝毫迟疑。

顾夜白默默跟上。

走过长长的石廊，两旁烛火摇曳，影子在墙上拉得老长，像是两个穿越时光而来的人。

忽然，他开口：“你要去哪儿？”

她脚步未停，声音随风飘来：“哪儿都行。只要还有人愿意讲故事。”

这句话落下的刹那，整座皇陵仿佛都安静了一瞬。

连地底的嗡鸣也悄然退去，仿佛天地都在倾听。

就在此时，檐角猫奴追了上来，手中捧着一封密信，封口用青线缠绕，盖着一枚不起眼的竹印——那是沈青璃独有的标记。

苏锦瑟接过，拆开，只看了一眼，便轻轻折起，放入袖中。

信上写着：“京城已设‘记忆堂’，每月陈列百姓投稿，永不设禁。你说过的，光不在高处，在人心。”

她没说话，片刻后，却从袖中取出一支玉簪——那是母亲留下的唯一遗物，温润素雅，簪头雕着一朵半开的海棠。

她递给猫奴：“替我把它挂在真影坊门口。”

猫奴一愣。

“以后谁想讲自己的故事，推门就能进。”苏锦瑟望着远方渐亮的天际，唇角微扬，“我不再写戏了。但门，永远开着。”

猫奴眼眶骤然发热，用力点头，转身飞奔而去。

石阶之上，只剩两人并肩而立。

春雷乍响，细雨落下。春雷乍响，细雨落下。

苏锦瑟停下脚步，望向远方青山。

山色如洗，雾气未散，天地间一片苍茫，仿佛刚刚经历的惊心动魄不过是昨夜一场大梦。

可她知道不是梦——那地底嗡鸣、裂碑断诏、百年缄口，皆已化作风中余烬，飘散在黎明之前。

她指尖尚存青铜匙的冰凉触感，如今却已空无一物。

十年执念，千夜筹谋，到头来她没有打开那道最后的闸门，而是将真相交给了风哨儿，交给了一个孩子的好奇心，交给了人间最朴素的相信：有人愿意听，就有人敢说。

顾夜白走到她身边，黑棺沉沉压在他肩头，一如往昔。

可他的背脊比从前挺得更直了些，像是一株终于破土而出的寒松。

他低声道：“你说过，不需要完人，只需要一个背棺到底的人。”

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风拂过他的眉梢，带起几缕湿发。

他望着她侧脸，那双曾冷若寒潭的眼眸，此刻映着微光。