她没拿出来细看，只是将琴囊系紧。

远处，一队外族士兵正清理战场。他们搬走烧毁的帐篷，挖坑掩埋尸骨。一名老者坐在石墩上，用陶埙吹一段短调，不成曲，却与刚才的琴音隐隐相合。

沈清鸢站起身，肩上还有些疼，但她挺直了背。她将琴收回匣中，抱在怀里。

她转身走下城楼台阶，脚步不急不缓。

台阶上残留着昨夜的血迹，已被晨露打湿，颜色变暗。她踩过一处，鞋底沾了泥，发出轻微的摩擦声。

她走到平地，停下。

前方是一片新开的花地，粉白交错，风吹时起伏如浪。她望着那片花海，没有再往前走。

身后，琴匣一角露出半张纸，被风吹动了一下。纸上字迹工整，写着“人间调”三个字，下面列着几行小字：

“记边关第一声叶响。”

“记九阙令悬风中的声音。”

“记糖罐落地时的那一声闷响。”

她不知道糖罐何时会落地。

但她知道，总有一天会响。