沈清鸢低头，发现自己的手指不知何时又搭上了琴弦。她没有弹，但弦在微微震动，像是被远处的歌声牵动。

谢无涯走到她身边，站定。

三人静立，一个坐，两个站，面对着插在地上的重剑，面对着跪着的外族将领，面对着刚刚燃起炊烟的营地。

云铮停下吹叶，从怀里掏出最后一颗糖渍梅子，递给沈清鸢。

她接过，放进嘴里。酸得皱眉。

云铮笑了。

谢无涯看着他笑，也动了动嘴角。

远处，一名外族老者拄着拐杖走出营地，手里捧着一只陶埙。他走到队伍最前，将埙举过头顶，吹出一个低沉的音。

云铮回应，再次吹叶。

音与音相碰，没有对抗，只有回应。

沈清鸢抬起手，轻轻拨动琴弦。

这一次，有声音响起。

很轻，但清晰。

谢无涯把手放在断箫上，没有拔，也没有动。

云铮的叶声不断，一圈一圈，荡向四方。

沈清鸢的琴音跟着升起，不抢拍，不压调，只是陪着。

谢无涯闭上眼。

三股声音交织在一起，没有乐谱，没有章法，却奇异地融成一体。

外族老者的埙声加入，孩童的歌声加入，守军中有人哼起家乡小调，也融了进来。

声音越来越多，却没有混乱。

它们像水一样漫过战场，漫过尸体，漫过烧焦的旗帜和断裂的兵器，流向每一个还活着的人。

云铮睁开眼，看着沈清鸢。

她也在看他。

他张嘴，想说什么。

就在这时，一阵风卷过，掀起地上的灰烬。