画馆的新牌子挂了三天，姜家父母第一次踏了进来。

姜母手里捧着个保温桶，站在门口局促不安，像个做错事的孩子。“小禧，我……我给你炖了汤。”她的声音发颤，【姜母心声：不知道她还愿不愿意喝我做的汤】。

姜禧正在教孩子们画向日葵，闻言抬了抬头，指了指旁边的桌子：“放那儿吧。”

没有热络，也没有冷漠，像对待一个普通的客人。

姜父看着画馆里的景象——墙上挂着姜禧的画，角落里堆着哥哥们帮忙做的画架，贺峻霖正举着相机拍孩子们的笑脸，张艺兴在调试新到的颜料，阳光透过窗户洒进来，每个角落都透着他从未在姜家大宅见过的生气。

【姜父心声：原来这才是她想要的生活，不是水晶灯和名牌包，是这样热热闹闹的人间烟火】。

他从口袋里掏出个红本本，放在桌上：“这是你妈妈当年的日记，她说……想让你看看。”

日记里，姜母记录了生下姜禧后的欣喜，记录了对姜芜的怜惜，也记录了无数个深夜的挣扎——“今天小禧又被芜芜冤枉了，我骂了她，其实心里好疼”“看到小禧偷偷把蛋糕分给芜芜，我既欣慰又难过，我的女儿怎么这么懂事”“老夫人说我偏心，可我怕芜芜觉得自己是外人……”

字里行间，是一个母亲被“一碗水端平”的执念困住的无奈，是被愧疚和怜惜拉扯的疲惫。

姜禧一页页翻着，眼泪滴在泛黄的纸页上，晕开了墨迹。

【姜禧心声：原来她不是不爱我，只是不知道怎么爱】。

中午吃饭时，姜母笨拙地想给姜禧夹菜，手伸到一半又缩了回去。姜慕看在眼里，悄悄把一块排骨放进姜禧碗里：“姐姐，妈妈做的排骨最好吃了。”

姜禧看了姜母一眼，夹起排骨咬了一小口。熟悉的味道在舌尖散开，是她小时候最爱的味道。