【贵方的，清单，我们，还没有，收到。】

【为了，方便我们，进行，下一步的，全球，物流，规划。】

【请，尽快。】

【我们的，时间，很宝贵。】

绿色的，催款通知，悬浮在，漆黑的，主屏幕上。

每一个字母，都散发着尸体般的冰冷。

白宫，战情室。

空气凝固，粘稠，混杂着冷咖啡的酸涩，以及一群曾经自认为是世界之主的男人们，身上散发出的，汗水与恐惧混合的酸腐气味。

罗斯福坐在轮椅上。

他没有看那行催命的文字。

他的目光落在了自己那双无力垂下的腿上。

他第一次感觉，这双腿，与这个被彻底击垮的国家，是如此的相似。

“清单……”

农业部长克劳德·威卡德喃喃自语，声音像是被砂纸打磨过。

“我们，真的要自己写一份，被肢解的清单吗？”

没有人回答他。

答案，早已写在了每个人的脸上。

就在这时。

砰——！

战情室那扇厚重的橡木门，被一股巨力猛地撞开。

一个人，大步走了进来。

他的军靴踩在光洁的大理石地板上，发出沉闷的，如同战鼓般的声响。

道格拉斯·麦克阿瑟。

他的五星军衔在昏暗的灯光下，闪烁着顽固的光芒。一身笔挺的军装，没有一丝褶皱，与这间屋子里所有东倒西歪、精神崩溃的同僚，形成了一道刺眼的分割线。

他嘴里叼着那根标志性的玉米芯烟斗。

烟斗里没有火。

只有一股被压抑到极致的怒火。

他的目光扫过全场，如同两把烧红的刺刀，最后落在了罗斯福那张苍白疲惫的脸上。

“总统先生。”

他的声音不大，却像一记耳光，抽在这死寂的空气里。

“我要求，立刻得到‘三位一体’的发射授权。”

整个战情室的温度，仿佛又下降了几度。

“道格拉斯……”马歇尔将军抬起了他那张布满沟壑的脸，“现在不是冲动的时候。”

“冲动？”

麦克阿瑟冷笑一声。