陕西，西安，秦王府。

夜已深沉。

书房内，烛火被风吹得摇曳不定，将秦王朱樉那高大的身影，在墙壁上投射成一个扭曲而狂躁的鬼影。

他面前，跪着那名从北平星夜返回的死士首领。

没有回信。 没有任何口头的答复。 甚至没有一句客套的问候。

燕王朱棣的沉默，回绝了他的一切。

“好……好一个老四！”

朱樉的喉咙里，发出一阵如同困兽般的低吼。

他挥了挥手，示意那名死士退下。

偌大的书房，再次只剩下他一人。

他缓缓地坐倒在冰冷的椅子上，双手抱着头，一种前所未有的孤独感，如同潮水般将他淹没。

老三朱棡，那个病秧子，选择了卑躬屈膝，摇尾乞怜。

老四朱棣，选择了隔岸观火，冷眼旁观。

那些曾经在父皇面前称兄道弟把酒言欢的兄弟们，在真正的危机面前，一个比一个跑得快，一个比一个撇得清。

他朱樉，成了那个被推到风口浪尖上的傻子。

“为什么？”

他开始喃喃自语，声音嘶哑而迷茫，像是在质问着这空旷的大殿，又像是在质问着那冥冥中的命运。

“为什么偏偏是我？为什么我不可以当皇帝？”

他的声音逐渐拔高，充满了不甘与怨毒。

“论嫡长！大哥薨逝之后，我便是父皇在世最年长的嫡子！论军功！我镇守西陲，威慑漠北，哪一点比那个只知道读书写字的朱雄英差？论能力！我……”

他说不下去了。因为他知道，这一切的自我辩解，在那个父皇的决定面前，都毫无意义。

为什么父皇不肯把皇位传给我？为什么他宁愿隔代传位给一个黄口小儿，也不愿意多看我一眼？

这个问题，像一条毒蛇，日日夜夜啃噬着他的内心。

他不敢恨自己的父亲，那种深入骨髓的敬畏与恐惧，让他只能将这份怨恨压抑转移。

就在这时，他的目光无意中瞥向了窗外。

庭院中，一队巡逻的王府护卫正举着火把经过。其中一名护卫，是他早年从边境招募的蒙古勇士，即便入了王府，依旧习惯性地穿着带有蒙古服饰特征的皮帽。