“三年。他李定国从桂林打到南京，本王在长沙，一步没动。”

方于宣垂首不语。

“三年，本王等的是什么？等朝廷撑不住，等满清和朱由榔两败俱伤，等吴三桂那头老狐狸先动——

他不动，本王也不动，大家都耗着，看谁耗得过谁。”

他的声音陡然拔高：

“结果呢？南京丢了！浙江丢了！洪承畴死了！吴三桂还在信阳缩着！本王还没动，江南就没了！”

方于宣终于抬起头，声音压得极低：

“王爷，朝廷如今声势复振，东南半壁在手，水陆精锐不下二十万。此时……实不宜与朝廷生隙。”

孙可望没有说话。

他只是死死盯着案上那盏烛火，盯着它跳动、摇曳，盯着飞蛾扑向那团光焰，瞬间化作一缕青烟。

良久。

“你说得对。”

他的声音忽然平静下来，平静得像一潭死水，“此时不宜生隙。”

他缓缓坐回椅中，将那团皱烂的密信展开，铺平，一寸一寸抚平那些折痕。

“本王受了朝廷的封，就是朝廷的臣。秦王也好，四省总督也罢，该尽的忠，本王会尽。”

方于宣一怔，抬眼望去。

烛火昏黄，孙可望的脸隐在暗影中，看不清神色。

“只是……”

他顿了顿，语气像在说一件不相干的事，“这湘江边的冬天，湿冷难熬。本王有时候在想，北边的冬天，又是什么滋味。”

方于宣的脊背猛地绷紧。

北边。

那是满清的方向。

他没有接话。

孙可望也没有再往下说。

他只是轻轻摆了摆手。

“下去吧。本王乏了。”

方于宣躬身退出，将门合拢。

脚步声渐远。

书房中只剩下孙可望一人，和那盏摇曳不定的烛火。

他伸手，从案底暗格中取出一方素笺。

笺上空无一字，笔搁在侧，墨早已研干。

他盯着那方空白，许久，终于提笔。

笔尖触纸，却又顿住。

他想起数年前，朱由榔派人来昆明联络“共扶明室”。