谢君辞坐在餐桌前，看着盘子里那几块排骨——或许自己应该做点什么！

他夹起一块品相最好的排骨，放在许晚玉的碗里。

“妈妈，吃这个。”

他的声音不大，但在安静的餐厅里，每一个字都听得清清楚楚。

“今天的排骨烧得不错，你也尝尝。”

许晚玉愣住了。

她低头看着自己碗里那块排骨，酱汁浸润在米饭上，洇开一小片深色的痕迹。

不是“妈”。

是“妈妈”。

这两个字的区别，在旁人听来或许微不足道。

但许晚玉知道，她那个从十岁以后就再也没叫过“妈妈”的儿子，今天格外柔软。

她忽然有些鼻酸。

那些年被刻意忽略的情绪，像被什么东西一下子撞开了闸门，汹涌地漫上来。

她的儿子礼貌、克制、疏离，像一个被精心教养出来的完美样本，但唯独少了那种孩子对父母天然的亲近感。

谢关山曾经安慰她说，男孩子嘛，长大了都这样。

但她知道不是的。